Domínio dos contos

MACEDO E PEDRA

2011-12-11T10:48:00.000-08:00

um adepto da quimica pesada

meio bueiro, mais pra rua

sua gengivite com bicheiro

arcada de -ites e -tonhas

que sonhava morder só a maçã dum rosto

vamos deixar ali a impressão d'arcada!

dentição por carantonhas fantasmáticas.

o pesar da mímica arruada

por fazer do bueiro morada!

a crendice duma mulata

o fez velho do saco

rabissaca!

imundo, duas loiras da escola

cheira-cola, o moreno taxista

vil golpista, o pastor de rabo cheio

aperreio, o seboso seu Armando

vive roubando, outro larápio classe A

seu drogado, a mulher de pai Vicente

delinquente, o caçador de mangangá!

e de alcunhas em dizeres

tinha a identidade de Macedo dente de bicheiro mordedor de maçãs de moças brancas e dalgadas, e se pudesse o tempo inteiro.

quando daquelas aparecem,

geralissimamente à tarde,

já não se sentemente

o gosto e o quê da química --

o viço vai de um diabo trifásico

morto

vivo

morto --

as maçãs de rostos rosadas

lotam a multidão.

o medo do menino,

o asco do rapaz,

a complacência da senhora

e a mordida, jamais.

EXERCÍCIO DO QUARTO DO SOM

2011-11-29T06:12:00.000-08:00

Quase não tínhamos livros em casa

Minha jinela! Cajueiro, lá embaixo, tem voltas e mais voltas de arame eletrizado. Inda assim, vez por outra, um caju cai na calçada.

Pastoreiam-me com mesma diligência um santo encapuzado europeu e um preto velho sertanejo, cachimbeiro e tudo.

Por símbolo eu tomo o café, que tal? Mande fazer uma estatueta deste grão preto!

Minha paixão há de brilhar na noite

Daí põe duas brechinhas de olho nela pra que lidere a trupe.

O santo tem meu respeito porque vai um pombo do seu lado; deve ser o santo dos pombos.

Teu sorriso

Já teve um cajado, agora é uma mão de barro furada. Meu preto inda tem sua foice, mas basta uma tiradela. Até quando?

Isso é coisa de dedo miúdo, vou dizendo.

Levanta Imburana

Vem bem que a matula de lenha na cabeça do sertanejo não dá pra tirar. Nem o jerimum que tanto abraça forte. Seria o seu descaráter.

Um tonho que modelou-se depois duma ralada de café numa caneca profunda, de dar eco. Poria o jerimum que traz no feijão daquele dia.

Luz de sol, janela aberta

Beleza é doce de caju! E gelado? Lá embaixo, tem quem apanhe qualquer do chão, dede um pouco a sujeira, viu se tem bicho?, morde e é bem mais gostoso que o doce mortificado da geladeira.

É gosto furtivo. Elétrico, que sabem o porquê: defendem o cajueiro com cercas. O caju adocica quando se espragata na calçada.

Tampouco turva-se a lágrima nordestina

Qualquer pálido que se considere, veja só, dono do cajueiro, se for de escalar cajueiros, vai é trincar os dentes. Tentará um doce, mas irá azedar. Tentará um suco, mas irá travar.

Meu preto, depois de fartar-se em jerimum com feijão, se largaria nas redondezas onde a eletricidade inda não reina, treparia num cajueiro dezembreiro e seria ali um favo. Contudo, pra eternidade, vai com o jerimum pra casa e a matula de lenha na cabeça.

Cajueiro, dá-me a castanha

Belo de café preto!

Repensar o posto do santo; tirá-lo e deixar só o pombo.

Olha os forro ramiado vai chover

Minha jinela! Uma ventania equiparada a três ou quatro ridimunhos! Embola os papéis que não uso.

Elegância nos papéis, e haja. Bom é ter um livro e chamar de seu; bom é escrever um livro! Seja destro.

Derna o tempo de menino fazia por brincadeira

As prateleiras do quarto do som se esvaziaram. Muito peso de livro ido. Faltam outros pra ir.

As estantes de saber, que sempre pensava instantâneos, bem não são, esperam os meus livros? E se aguentam um outro adeus, um vindouro?

Você provocou tempestades solares no meu coração

Os livros de páginas marroms. Os pequenos resolutivos. Os uniformes inexpressivos. Os capatraentes, porém vazios. As revistas masculinas.

Os ridimunhos só não deslocam as estantes por causo dos pregos. Se tiro, lá vão elas pela janela...

Ânsias, amores e alucinações

Das caixas, poses, sorrisos, invento qualquer estória, pois qual o santo, qual o preto, qual o cajueiro lá embaixo enquadrado, qual as estantes, qual o quarto do som, do que é parado eu espero um passado e presumo um futuro.

Ou lançá-los pra fora das janelas.

PAPEJO

2011-11-27T16:57:00.000-08:00

. Dunga bebeu até engasgar ontem, copiado?

. Copiado; ele nem gosta, né?

. E então? Foi de bruços num malote o caminho todo do trem.

. E acertaram as coisas em Cabedelo?

. Claro que sim. Sentamos o dedo no menino lá e ele só bota a cara na rua depois da terça-feira.

. E o meu caçulo?

. Tá muito difícil de comer, magro demais. Dunga brincou que só com ele, mas vai caladão como sempre.

. Sei. E Natália?

. Deu pra namorar...

. Conversa...

. É. Uns tais lá do beco mesmo. O pretinho de Amara...

. Dê logo uns cascudo naquele derrota, Bira!

. Dou, eu e Dunga.

. Eita, veio cliente, desligando.

MARIA RONDA, NONA

2011-11-27T16:47:00.000-08:00

Radamuntonho vai entrando, velho larápio hoje, os olhos quase fora de órbita. Rondinha acode; né que o fidalgo tem estórias a contar por agora, inda assim. Vai balbuciando solto no sofá, acariciado outra vez pela fiel bactéria...

Eram dois incômodos pra que começasse aquela que era a primeira de muitas explanações sobre as mais fantásticas teorias saídas do intelecto invejável de Radamuntonho, a ser ministrada sob olhares e anotações de mentes brilhantes e nem tanto ao seu nível, que disse. O primeiro é físico; por acaso, no dia anterior desatara a coçar a parte interna de suas pernas, como se não contentes peludas e rentes. Lá pra frente pediu um púlpito; assim, discretamente, se aliviaria com uma das mãos durante o discurso, ocultado pelo aparato de madeira, que disse. E aí era confiar na discrição de mestre e nos malungos doutores das primeiras poltronas.

O segundo incômodo figurava numa anomalia na platéia. Ora, um preto retinto ali, logo ali na terceira fileira, que disse, e não por ser preto, não, era por cochilar na mais notável das conferências já proferidas, que disse. Dormia pesado e Radamuntonho só enxergava o encrespado da sua cabeça por sobre o peito. Se pudera... Nosso orador falava da catalogação de monstruosidades intergaláticas, gritava e lançava o dedo em todo o canto, garantindo que poderia aninhar o calor do Sol num cesto ao seu bel-prazer; só com um olhar todos creriam na sua fórmula portentosa de dar vida no barro, enquanto geria outros universos inteiros, e haja a coçar a virilha comida de bichos, se não disse.

Como se dobrar apático, qual aquele preto sonolento, ante tal discurso? Ali era uma semente do mal, que disse, ali só barro e veneno, dali só lamentar. Os aplausos se multiplicariam muitas vezes e tanto fazia, mas o preto que lhe prestasse atenção, entre-pernas na carne viva, se não disse. Veio que num joguete com o destino da paz intergalática e as propriedades do núcleo da Terra, não sabido se pelo tema ou pela insistência dos olhos agoniados de Radamuntonho, que queria o preto agora como único ouvinte, levantou a cabeça, abriu os olhos e fitou o orador.

Radamuntonho sangrava e sentia as unhas úmidas quando coçando entre as pernas, se não disse, mas esse incômodo relevou-se logo, diante de um segundo. Ficasse dormindo o preto, que disse, ficasse dormindo. Acordara e pra quê. Era ali o Diabo, o Diabo cristão, o Diabo intergalático, o Diabo que criariam de todo barro do mundo. Seus olhos, o de pior, miradouro das mediocridades humanas, picos do mal em vexar e pôr a tremer Radamuntonho, que, estranho, não disse.

O Diabo nunca que terminava seu olhar de reprovação apenas em reprovar. Insistia com a bila preta, aquela esfera exibida... porquanto Radamuntonho só a tinha para si. E se algo tem significado é aquela brecha. De começo, reprova; descortina ideologias, discursos, ciladas enganadoras, e põe idiota o observado, que termina de balbuciar aquelas que eram suas convicções já sem nexo ou paixão. Vê que não faz uma inversão: nunca reprova um barbudinho a ponto de fazê-lo escravo conformado, não é isso. Trata de uma sacudidela que despe de razão qualquer tonho e lhe paralisa a espinha. E aqui, excrucia o tonho, inventa uma estória vexosa, um trajeto de vida total de verminose e prostração. Cairia ali de joelhos, Radamuntonho, nu, com os bagos pedrados e os bichos comendo sua virilha, só em saber-se frechado pelo Diabo.

Mas não era vez de titubear, que disse, não ali em frente aos doutos mundievais!

Radamuntonho nunca sairá derrotado, que disse. Compenetrou-se, ajuntou sua moral caqueada, de lado a coceira, deu de dedo indicador nor ar, gritando a infimidade do ser humano e dizendo-se conhecedor de ditames e fórmulas messiânicas. Lá o Diabo, se visse, com o mesmo deboche d'olhar bilado e negro, vitorioso, se visse...

Maria Ronda permite que o amante durma no seu colo, o lodo nas calhas, acariciando seus cabelos grisalhos de saber, que disse. Suspira. Hoje lhe faltou desfecho pra estória, essa q'é seu substrato pra que supere o lodo em poesia. Ah, o penar nos poleiros doutrora em nada se compara com tal prelúdio sutil, prelúdio dum amor ideal, abre alas do amor vulgar, amor de carne branca esparramada e greta rubra! Mas hoje durmira Radamuntonho, antes de tudo; não tinha certeza na fala como dantes, parecia angustiado, qualquer teria pena de sua loucura. Rondinha não. Será que dalguma forma Radamuntonho poderia sofrer? Antes, será se ele conhece qualquer sofrimento? Duvida que sim, o lodo nas calhas. Calada e bem calada, embala seu amante, o melhor ser-humano da face da Terra, que disse.

Com olhos na calha

E dedos no enleio

Acaba seu dia angustiada;

De não ter em poesia

Resposta pro lodo,

Envergonhada.

GERDAU, ACEREBRADO

2011-11-27T16:02:00.000-08:00

Guardo gosto pela regularidade das trocas de esconderijo

Arrimo sanguessuguinário, valor uno

Que vivo a massa nua d'apatia.

De meter-me em becos, onde a escuridão

Nos põe ratazanas cegas e comuns,

Cultuo o medo.

De concluir só o raso

Preferir só o fácil, Gerdau

Não me obriguei.

Amei propinas, deitei fuça na lama

Velhas amarguradas na cama

E uma gruta fria de lar.

Pinotes que dava, falsidade só

Engabelava termos de contratos

Desgraça doutros, Gerdau.

Quem mau, deitou os dedos na porta

E a maldita esfarelou

Lá dentro, mordiscava gabirus

Tentava a lingua dos ratos

Me acusavam, Gerdau, canibal.

RONDINHA, POR APARECER

2011-09-14T20:06:00.000-07:00

Vê só, Rondinha dando lance, se pode dessa. Vizinha dispõe seu pouco vintém por aquelas pernas cruzadas, que frequenta Igreja Batista e seu filho é sacaninha desde cedo, denunciam as bananeiras e as espiadelas. Meu Deus, Maria, tudo teu na rua! Tanto faz; mentira, gosta desse despojo masculino, responde se escancarando mais. De perto, o prazer na vera é o batente frio direto no rabo, esparrame de carne branca. E não tem pano na minisaia de chita praquele colosso. Daí quando o sol esquenta todas as manhãs, depois de subir cheiro úmido de queijo (do cabelo ou do sexo, Maria?), é vez de levantar e entrar pra dentro; bate com a hora de Vizinha sair pra atender no salão. Rapariga gorda, pro Inferno, saía de bicicleta. Aí as mãos na cintura e larga o batente de pronto, ficando de pé. A saia se perde na fenda traseira, desencrusta-a e dá umas batidinhas sem real interesse de livrar o rabo cinzento da poeira. Jardim horrível, casa caída, que vida. Do outro lado da rua, Vizinho solta beijos por cima do muro, moleque roludo. Foi noutro dia que tocou no rapaz, antes do futebol, aprovou o comprimento, quis provar, mas Vizinha vigilava e nem estava tão carente de modo. Liberou-o, ordenando que fosse pra casa ligeiro. Hoje não responde, dá um rodete nem aí, vira de costas e se tranca no barraco.

ARCABUZ

2011-07-31T00:21:00.000-07:00

Alinira, a cara torta

Oca de palha, tez no sereno

Disforme pra mata

Seguro o cisal

Caído dourado da coberta.

Batuque o coco do pajé

No ritual ciranda

Que não participaria

Até, sabia,

Não ser monstra.

Matariam na aurora

Bebês de mácula

Não serviam, mas

Nada como filha

Do pajé.

Sempre na oca.

De ver no rio

A cara funda

Se podia banhar-se

Quando ninguém o

Fazia.

De sem traje

Nas festas

Se podia frestar

As índias

Saudáveis.

De dar medo

Os guaranis moleques

Se tomava pedra

Risadas

Quando a viam.

___________

Furtivos à moita

Calçados

Virão agora

À festa

Na loa.

Cerca pela ribança

Adiante!

Estratégia de guerra

Tática de floresta

Do bandeirante.

Munido três

Que tem:

Cruz de malta

Sinal da cruz

Arcabuz.

ALINIRA

2011-07-31T00:12:00.000-07:00

Um doce tupi é Alinira menina. No rio, o peito molhado e sorrisos, busto brotando puberdade e só brotos; esperança fértil dos indígenas, com o saiote molhado, é Alinira.

O rio folcloriza a virgindade entre suas pernas, de correr suave através delas. Ali está um prêmio de festivais, prêmio pros mais valentes é Alinira.

Aquilo escanchado, aqueles em broto, de pronto em riste põem qualquer tupi garoto, de aquilo viscoso, de aqueles pontudos.

Vai que nunca vista nos cocais a correr com as crianças, qual será? E porque se banha sozinha? E porque, de barriga pra cima, cobre um pano sua face?

Lá está a resposta no reduto fluvial: Alinira é monstro quando desmascara-se. O pano é crucial pro seu folclore. Sem tal, nada de doce tupi.

Descobrindo o rosto Alinira, feridas, muitas em tiras, malham qualquer volúpia. Uma fenda escanchada faz querer cobrir-lhe tudo, até seu corpo.

E cá eu, garoto, me desesperanço, pois Alinira não era de ser, de torrarem os defeituosos quando nascidos. Tem natureza de lenda, e das piores.

CHEIRO DE MARIA RONDA

2011-07-31T00:08:00.000-07:00

Silêncio, Rondinha!
Arremetida crua é de direito
Pois o ponto de lascívia, pequeno fosso
Esculpido no tecido vagabundo
De onde estais, se mostra, acossa
Meus instintos masculinos.

Que vai embaixo do móvel?
Camundongo? Vem. Joia perdida?
Ramo da gira? Moeda rolada?
Poeira, sujeira? Vai, revista esquecida?
Racões? Fumo? Camisas de vênus?
Vem, comida? Tralha, besteiras?
Caneta? Vai rabeiro quitute alojado!?
Aquele compasso? Vem cacimba de banho!?
Tem tempo a procura
Sem luz, às escuras.

PÁ

2011-07-10T21:13:00.000-07:00

Ah, Zé! Sou eu por catar poeira...

Vê que minha dinâmica é de quem apanha

Sujeira.

Pára, Zé! Não vim pra traçar cicatrizes

Na forma feminina, nem pra surrá-la...

Incrimina.

Pá, pára, por favor, Zé!

Nunca fui ideada pra aspereza, pá

Crueza.

Pá, pá, pára, Zé!

Sou eu delicada, de limpar ambientes

Não dentes.

Pá, pá, pá, imploro, me larga!

Olha a haste que estala,

Pá-virada.

Pá, enfim!

Embriagado de investidas, nos tira

A vida.

ANTROPOLOGIA: CAOLHINHOS SAVANEIROS

2011-06-27T22:32:00.001-07:00

Os caolhinhos savaneiros, definitivamente, o são por opção. Põem as mãozinhas defronte o olhinho esquerdo e abrem brechas propositais entre dedinhos, até porque as feras cultuam costume de rastrear descuidos de caolhinhos e vez por outra os garantem de banquete, por correr a ligeireza de cem pezinhos savaneiros e agigantar as garras no naipe do pescocinho dum pretinho daqueles. E assim eles dormem, vivem, acordam de palminha nas brechinhas, como fosse de estar ali organicamente. Dispõem-se nas savanas, bem rente aos arbustos, em círculos de cabaninhas.

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Armas

As pesquisas comprovam que a arminha dos caolhinhos é a sua covardia. Aplicando o teorema de Laplatine (do seu modo puro, de antropologia aplicada, datada de 1856, vide anexo), induzimos, pela observação de suas técnicas bélicas apáticas e defensivas, que abusam de certo encordoado feito com sisal e lascas de goiamum, o qual batizamos despretensiosamente de "dá-e-corre". Os embates anotados e computados, vistos sobre o método quali-quantitativo de Broom, denunciam seu armamento. A saber, tivemos a amostragem de duas ocorrências (embates não são comuns entre os caolhinhos), uma vitória e uma derrota, sendo o derrotado da primeira um pequeno lagarto que incomodava muito subindo nos tecidinhos das cabaninhas e o vencedor da segunda uma portentosa sucuri, que levou a melhor.

O confronto inicial, substrato de nossos achados e alívio para a ciência, pois que foi desse que pudemos concluir algo, foi típico: todos os caolhinhos estavam acuados no centro da aldeia, olhando entre as brechinhas dos dedinhos um pequenino sáurio que atacava uma cabaninha, por querer subir nela. O menos covarde, talvez chefinho da tribo, armado do referido encordoado, sem ainda usá-lo, começou a gritar timidamente como que para espantar o animal. Sem sucesso, muito sem gosto, e só com seu olhinho brechado disponível, começou a chacoalhar o instrumento contra a terra, como que para imitar uma cobra. Sem sucesso, começou a se autoflagelar com a arma, talvez fazendo alguma reza para espantar o réptil. Pelo sistema sintético-abrasivo de Marvin Harris, suprimimos o relato dos fatos que se sucederam e relatamos o desfecho: quando já muito tarde, o lagarto percebeu um besouro e o foi seguindo para longe. "Tiro e queda", falou nosso fotógrafo. Quisemos nomear a covardia dos caolhinhos como "Tiro e queda", já que havíamos suposto isso anteriormente, mas avaliamos que era uma denominação, nas palavras de nosso botânico, "assaz vulgar para um feito científico", e a chamamos de "CBAP", costume bélico apático-pragmático, com todos os créditos da rima para o nosso camareiro.

De importância lembrar que o segundo embate se deu, como diria Malinowski em seu "África Zebrada", na coxia das savanas. Aconteceu que um dos caolhinhos foi designado para apurar um pouco de água num lamaçal para o festejo que fariam por ter conseguido expulsar o lagarto. Já tarde da noite, não foi bem um embate, só a deglutição da sucuri mesmo. Não tivemos a chance de anotar ou computar nada, zero ciência.

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Subsistência

Os estudos nos confirmam que a sua comidinha é o resto de qualquer outra. O sistema societário de coleta e caça é uma exceção ao sistema lekeyano de provimento, fato não raro nas tribos savaneiras. Aduzimos, por analogia, à prática dos abutres; agem como microcoletores de migalhas, comem daqui e dali. Computamos que quando os macacos deixam uma área, e eles se certificam depois de muitas horas que não existem seres vivos maiores que os microscópicos, tomam o ambiente, coletando os frutos mordidos ou podres. Encontramo-nos atônitos ao constatar que o princípio da predileção de Bastian não se constatou no espaço amostral. É a regra conhecida do "o que vier é lucro"; uma vulgaridade também à nossa comunidade, mas que precisa ser reconhecida e que deixamos passar assim mesmo com essa nomenclatura.

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População

Apontamentos levam a crer que a população conta com vinte individuozinhos e tem de ser assim. Comparando com os estudos de Barkley, nossos pequenininhos, ou por displicência, ou por preguiça, não suportam em seu nichinho uma população de porte maior. Os caolhinhos bebês nascem muito fraquinhos e os mais velhinhos não ficam tão velhinhos assim. Nosso fotógrafo pegou uma cena sensacional de um partinho numa cabaninha, vide anexo.

Ciclo de vida

Pelo que se percebe, seu ciclinho de vida quanto mais curto mais adaptável à aldeia. Ainda noticiamos um caolhinho um pouco mais velhinho, e iniciamos a abordagem centrada de Strauss com aquele individuozinho; entretanto, não obtivemos sucesso, pois ainda na fase do "quem-sou-eu induzido", o caolhinho savaneiro caiu duro. Tanta a desconsolação de nosso psiquiatra, que já havia decidido desertar da nossa expedição, mas, sem comos e quandos, acabou por se interessar no estudo do nosso psicólogo que acompanhava uma caolhinha savaneira que mordia sem parar o seu único bracinho livre.

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Transportes

Fontes fidedignas nos relataram que só usam de transporte seus pezinhos. Não computamos nada de meios de locomoção diferentes da corrida acovardada ou do rolar dos corpos barranco abaixo. Nosso fotógrafo pegou um caolhinho tapando a carinha com as duas mãozinhas, realmente sem nada ver, enquanto escorregava num trecho de lama; todos concordaram que fora uma bela cena e todos riram enquanto bebiam.

Indumentária

Tudo indica que não usam nenhum tipo de indumentariazinha. Nossa estilista ficou hor-ro-ri-za-da, foi o que nos pareceu à primeira vista, quando chegamos com a expedição. Os peitos das caolhinhas vêm muito perto de seus umbiguinhos e os homens deixam tudo balançando. "Sambinha do crioulinho nuzinho", falou nosso camareiro, e todos riram e beberam. O que diria Hanna Wright em sua "Antropologia da Moda", meu Jesus?

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Organização Social

Ouvimos falar que a organização social é pá pum. "Passarinho que bica a pedra sabe o bico que tem", ou "o que se faz de noite, de dia aparece": daí um caolhinho, quando todos concordaram e gargalharam.

Religião

Chutamos que creem numa deusinha chué. Têm de ser uma caolhinha endeusadinha magrinha variolentinha com um encordoado "dá-e-corre" mágico que vive de pôr desgracinhas nas vidinhas dos caolhinhos, segundo a interpretação de nosso animado teólogo, da qual todos concordamos e brindamos.

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Xamanismo

Achamos que eles tratam dos doentinhos com chás das ervas que estiverem mais perto. É o apanhado mais lógico para esse povo, o que estiver à mão, teorema ou sistema ou conclusão feita por todos e com o aval do nosso botânico que na hora do veredito ou resultado ou metodologia estava de boca na grama, de boca na grama, quando ainda ríamos e bebíamos.

Cerimônias fúnebres

Se nós fôssemos caolhinhos savaneiros, preferiríamos enterrar nossos mortinhos em caixinhas adornadas com flores do campo num ritual singelo, franco, bem relax, que não suportamos chororô. Numa discussão acalorada, nosso biólogo objetou que seria muito melhor para o nosso povo guardar os mortos em caixotes, tendo em vista nossa higiene e consequentemente a nossa expectativa de vida. Nosso médico foi mais além e disse que para o nosso bem precisaríamos de modernas técnicas medicinais e de equipamento, só para começar, o que nos ensejou aplaudir nosso químico e nosso físico por conhecerem tais técnicas. Quando parecia morta a discussão, nossa estilista falou de roupas contra as intempéries, nosso político de organização, administração e deu uma piscadela e cochichou apenas para o nosso proprietário - "dominação" -, nossos sacerdotes de deuses mais condizentes com a nossa glória, nossos artistas de criações magníficas e cada vomitou conjecturas. Contudo, a bebida findou e no outro dia acordaríamos cedo para presenciar pela primeira vez um cerimonial fúnebre de um caolhinho savaneiro.

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Os caolhinhos savaneiros, definitivamente, o são por opção.

2011-05-24T22:34:00.000-07:00

MAIS UMA ANTES DOS FURDUNÇOS EXISTENCIAIS NA CASA DE DONA CORINA

Vê que não tem pressa; vai de mastigação gengival mesmo.

Três pré-regras em Dona Corina:

Se há de apreciar nossa existência? Não há.

Se é uma a confusão? Várias.

Se tem uma habilidade? Papo de cozinha.

Este sim, seu talento.

Se são regras antes de regras, cuidam de quem?

De regras, ora, diria no tacho;

Há de contar as anedotas de seu pai

Os mandos doidivanas, o racicínio ralo

E ainda os contos de sua mãe libertina.

Conta com quem chega no batente e pede um dedo d'água

No pé da tapera, pelas porta de trás

De bolo, quem lê, de bolo!

O que se dá de furdunço existencial e sai da boca de Dona Corina, e de pré-regra não é uma apreciação, das que valem como estima, é estritamente papo de quando o fogo da lenha esquenta a barriga da velhinha; seja de bom, quando se é o caso duma visita amigável, dum passante sorridente, seja de mal, quando se vem cobrar o que for ou quem venha meter o bedelho nos seus quitutes. Daí de ser de bolo.

E a razão de ser furdunço: sua dicção regional carregada, gostosa; quando tenta sussurrar, sai um berro. Também, pudera, olha o chiado da vassoura, o crepitar das lenha e sempre tem desses barulhinho. Daí de serem confusões, embora, na maioria dos casos, sonoras.

Se esse não é o início nem a volta*, foi o contágio da vaidade dentro do processo criativo que cortou a fala de Dona Corina, por enquanto. É dada a voz ao imaginário! Dá quase pra escutar sua voz esganiçada! Daí de ser mais uma antes.

CIRCO

2011-05-23T06:34:00.000-07:00

Gerdau, foi de primeira, sentindo o quisto que apontou na minha garganta, engoli os cacos de vidro e toda a ânsia, de curá-la.

De saber, foi o mal da glote inflamada pelo passado ofensivo, um disse e desdisse, inflamá-lo.

Assim jazem as lamúrias do meu sepulcro estomacal, que desgosta dos vidros ( olha, seriam apenas lâminas pro cisto, nada mais), e estáticas no ácido, Gerdau, de ver a garganta incurável.

Fosse um truque circense, doutrora, que sempre gostei dessas artes, ingerir lâminas sem ferir as partes, incólume, Gerdau, gênio descompassado, habilidoso de viver pro circo, feito na técnica, sempre aplaudido.

Todos os cuidados, a simetria dos truques mágicos ( não a vileza da enganação), que poderia, senão, curar-me o fado.

De viver, agourado pela hipocrisia, ora dizendo ora desdizendo misérias aos comuns, brota-me o tumor e de querer ser punição, Gerdau.

Fosse um truque circense, doutrora, que sempre gostei dessas artes, andar na corda bamba sem o conforto elástico de uma cama ao pé do truque, que sempre tive de me contradizer pra ser estável até aqui.

Agradei de um lado o coronel, doutro o peão, dum a polícia, doutro o cangaço, dum o peixe, doutro o pescador, e nunca que caí.

De bambear, eclode na garganta o punir da mácula, minha interpretação do nazareno, Gerdau.

Fosse um truque circense, doutrora, quem sempre gostei dessas artes, achar graça de engolir cacos de vidro, chorando lágrima única maquiada, cuspir e rir aos companheiros palhaços.

Vê que nunca fui de graça, Gerdau; desde os anos primeiros de infância, aquele sentir falso, primo do pecado... Por diversão: sadismo.

De dar piparotes nos ouvidos dos meninos, me aparece na garganta todo riso encerrado feito material de câncer.

Mesmo o vidro, lâmina cega, cirurgião falido, que não extirpou meu mal, serve de reforço, Gerdau, ao meu fracasso de ser artista.

Acabo hipócrita suicida, sem papel, punido de querer, ora querer!, necessitar ser punido.

CONSELHOS DE MATIAS

2011-05-09T18:40:00.000-07:00

Olha mesmo se não foi correr meu potro
Máquina miúda de potoque amaciado
Encantando a galopes ares outros
Bem mais, nas barrancas, desertos, noutras pátrias
Pântanos, caminhos e o que há Cavalo!
Que há, Cavalo? Vai, continua a correr
Miniatura do acessório de guerreiro
Parece até saído amigo
Dos sonhos meninos de desato a galopar.
Correndo sempre, cortando o ar
Pegadas como rastro, gramínea entrecortada
São os brinquedos, sim, meio Cavalo!
Relincha alto
No chapadão, quadra de cerâmica
Vamos! Tua rancharia é teu querer mecânico
Ser pequenino, pretume afora os cascos.
Vem automático carregar cangaias
Desperta encanto de propensos cavaleiros:
Te estimam, Cavalo!
Como disse, é deles instrumento
De todo, cada pedaço articulado.
Como feito, não se sabe, mas galopa, Cavalo!
Pequena a barranca, grandes os desafios!

AMOR NOS POETAS DE SANITÁRIO

2011-05-09T09:08:00.000-07:00

Grita alarido de comer vogal
Empáfia premente de contestação.
Dúvida: se pudera ou não
Extirpar-lhe dejeto gramatical.

Tal qual nódoa nas partes baixas,
Picuinha suja dos invejosos,
Lasca críticas e suja os forros
De poesias ingênuas, por pirraça

Amor mesmo é rasga-lhe a bunda
Cuma investida nessa gruta imunda,
Sentimento de trepar sem mel.

Sendo amor a contração anal,
Não põe poesia, pum gramatical,
Na vilania desse roto anel.

SONHO

2011-05-02T21:36:00.000-07:00

Lá está, na relevância onírica do último dia,
Contemplando a desgraça anti-criativa,
Pungência explosiva das estrelas,
Uma a uma, centelhas.

Acompanhante indeterminada, miúda e bela
A dividir o instante do que se acaba mundo
Evento de supernova, apocalíptico.

Mais cedo, o calendário mítico de toda a cultura humana,
Saído de brumas roxeadas, descarrilhou-se, tempo, no cenário
E manchou a realidade de fantasias.

Não podem as trompas da profecia com o imaginário de quem sonha;
Não que a Besta deixaria de emergir do mar
Que foi a primeira fera dentre muitas
Dagon tentacular por sobre toda a costa
E a Quimera noticiada fera pelo repórter:
Deixou escapar que era o fim do mundo.

Na rua, rebeldia sessentista, folclore nativo
Fiéis com medo, corcéis alados no céu amorfo
Iara a pentear os cabelos num hidrante americano vermelho
E o caos instaurado, e o gosto pelo remorso pró-ativo
Irrestrito, sem crivo normativo;
O que era anarquia na mão daqueles?
Retrógrada, opressiva, faceira, falida!
Que eram os últimos instantes dos viventes?
Ópio do descrente, cessar anunciado da existência
Dentre os construtos mitológicos da cultura.

Alguém leva quem sonha pelo braço!
Indeterminado, de jaleco branco!
E o põe numa nave de ficção científica!
Alça vôo! Pela janela, dirigíveis antigos só por passar
Avionetas primeiras, de asas fungíveis, se espatifam com a simples chuva
E a batalha dos anjos, e as naves extraterrenas
E os buracos negros, e as previsões do cosmos nas estrelas que sumiam!

De repente, sozinho no veículo, resolve contornar
Por singelos cliques cerebrais de guiar máquinas imaginárias,
Pousar no pé do penhasco maior, abismo do mundo planificado
Donde as naus se espragatam e as incertezas se acumulam.

Lá está, no seu último dia de vida
Com sua acompanhante, primeiro indeterminada
Surgida de mesmo clique dos sonhos
E que ganha forma quando beira o real.

Aponta as catástrofes estelares!
Atemporalmente, mostra todos os eventos:
Fenda minúscula de galáxia pra sua sabedoria.
As águas do mar, em ângulo reto, limpando seus pés...

Prestes a despertar, amor ante morte
Expresso nas mãos juntas, que o sonhante identifica
Ser os dedos de sua amiga doutro plano estelar.

2011-04-04T18:50:00.000-07:00

"Manoel Bezerra de Mattos: militante dos direitos humanos, sua luta era contra a atuação de grupos de extermínio; morreu em 24 de janeiro de 2009, por defender a vida dos vitimados pelos pistoleiros."

Ninguém tá pra balaço, Direito
Cangaço fronteiriço de extermínio
Se te cutucam bem no teu domínio
É que reclamam solução, um jeito

Ora!, tutelam meu porvir, meu destino
Que subtraem ao deus-dará nossas vida
Extrapolam em eugenia homicida
Direito, me cospem vários desatino.

Manoel varrerá todo seu limo.
___________________________

Os Fronteiriços do sertão, encalacrados
Os que fincam pé, os de fibra
Os que não tem opção, que pensam com a barriga
Os de monte e os esquentados
Não estão pra vala,
Nem pra livre-escolha:
"Se desse jeito, o tolha!"

E esse dedo que mesmo decide
Oculto nas técnicas e nas artimanhas
Orgânico, expansível,
Impõe seu jeito pra toda e qualquer lide.

No jogo das fronteiras, Direito
Melhor que trace uma linha
E, de uma forma ou de outra, obrigado
Escolha seu lado.

MARIA RONDA, PRIMEIRA

2011-03-20T21:07:00.000-07:00

Maria Ronda, no recorte, vivia de se coçar. De uns tempos pra cá, só andava aceitando Radamuntonho, recém-chegado em sua trama, aquele que mudaria a sua vida. Mas, no recorte, tinha uma coceira tão forte nas suas partes, um humor gosmento que relava na face interna das suas coxas e aquilo tudo ali era comichão infinito; tal que quando Radamuntonho adentrou no barraco pra comparecer, ela ressuscitou os não-me-toques. Manhoso e tranquilo, começou a soprar-lhe estória nos ouvidos...

Radamuntonho acusou nereidas nos mares nordestinos. Montou expedição, chamou timoneiros, marujos, cozinheiros, os que fazem biscates, fotógrafos, palhaços, geógrafos, violeiros, cartógrafos, mascates; chamou foi uma cidade inteira pro seu barco titânico! No porto, restou o prefeito, choroso, indo acenar boa viagem. E o Titã cromado deslizou duma praia da Bahia pra dentro, mais pra dentro do oceano. O itinerário era a fantasia do capitão: sereias no Atlântico, cangaço mítico do Nordeste numa ilha no meio do mar. Bancava todos, sua riqueza, a comida muita e também funções. Radamuntonho assim disse.

Nos primeiros meses, a empolgação, o deslumbre de prata -- vejam Penha, a mendiga da cidade, que agora brincava de madame! -- disfarçavam muito bem a idiotia de uma viagem daquelas.

Ora, isso aqui queu sinto é diferente dum enjôo, Leiteiro, começando uma reflexão, vem cá num tête-à-tête: deixamos nosso pedaço de chão, não é isso? E nossos deveres, não é assim? E pra que mesmo? Pra passear no mar? Buscar novo chão? Prover alimentos? Não! Viemos na lábia dum lunático, família, viemos atrás de sereias... E foi o primeiro dos mil Judas, que Radamuntonho comprara sem ansiar por esse defeito de ser Judas. Comprara mesmo idiotas, assim que disse, não que desconfiasse da existência de sereias, isso não.

Até Papa-figo, idiota de mar que só fedia e pestanejava, amorcegado no navio, molecagem de se esconder nos porões, galhofava com trejeitos cem das estórias de nereidas:

Mano Radamuntonho pirou, mano Afonso -- e um tremelique
Vejo a hora explodir-se em chilique -- se treme
Põe fantasia a serviço do leme? -- trinca dentes
Gostaria era dum capitão daqueles descentes!

E o estúpido, sabido que jamais conseguiria parear, em ritmo, palavras e tiques, se guarda no porão e suas mazelas, comendo nacos de queijo azedo. Radamuntonho assim disse. A propósito, Afonso era um barril de carvalho, marujo de madeira para estoque.

Esse burburinho chato de apatia contra o provedor da viagem, desgraçou-se quando ninguém queria mais exercer suas respectivas funções. Então que os marujos embriagavam-se nos vários caralhos e faziam competições de cuspe à distância, lá de cima; os que faziam biscates, não contentes com as correntes miudezas que eram suas especialidades (tal como Radamuntonho, que os designou pra limpar a cusparada dos marujos), queriam logo coisas grandiosas como desenhar mapas, conjecturar sobre a posição do navio ou mesmo guiá-lo; e aí era a tríade dos piadistas, geógrafos, timoneiros, cartógrafos, novos reis da zombaria; assim, amolgaram-se os palhaços e os violeiros, artistas assaltados de espaço -- a tríade pagava pela atenção e pelos risos, artistas não tinham dinheiro -- que repousaram fácil na cozinha e nos porões e saíram pançudos e acabaram as comidas; os cozinheiros arranjaram outro fazer, mas, pra ser fiel ao exemplo de Radamuntonho, assim disse que por aí foi.

Em meio ao caos duma lataria desgovernada, e Radamuntonho que muito dormia e quando aparecia era o mais austero e mais cheio de certezas (era isso que incomodava os incrédulos), todos os Judas, em concílio, decidiram voltar para sua terra: acabara a comida, sujeira e doenças rasgavam o navio. Mas, idiotas: Radamuntonho que disse. Ele nada podia fazer, os mulos estavam em maior número e começaram a voltar para o continente. Nada abalou a acusação do idealizador da viagem, que apontara uma nereida fugida ligeira de perto da costa quando ainda era menino e não tinha poder. Iria achá-la, disse.

Foi que num dos dias de regresso, quando restava pouca água para a terra, caiu uma daquelas tempestades laboriosas que põem os joelhos dos incrédulos no casco do navio. E o Titã embolou muito macio na água, enquanto todos caiam e afogavam no desespero. Radamuntonho, exímio nadador que disse, um que só faltavam guelras, deixou pra trás o navio emborcado e a gritaria, com braçadas tranquilas ao noroeste.

Depois de vários dias nadando que disse, veio a achar um chão de areia, ilhota pequenina de corais bem vermelhos. Numa pedra escarlate, que disse ser rubi puro, uma nereida figurava no desembaraço dos cabelos, a cauda marinha repousada meio mar, meio luz. Disse que apontou-lhe o dedo como que descobrindo-a e ela o chamou pro seu colo de escamas. Feliz que disse, foi ao seu encontro, e a sereia começou a contar suas memórias durante vários anos. Daí o conhecimento épico de Radamuntonho, que disse. A última lembrança foi quando a nereida cantou "Zefinha", cantarola filada e aprendida com o menino Radamuntonho de uns anos atrás, na costa da Bahia, que disse. Foi quando ele finalmente conseguiu adormecer, depois de vários anos ali, tendo os cabelos alisados pela sereia; acordou na margem de outrora, encharcadíssimo e sonhador, com memórias milenares, que disse.

--
Rondinha, pensadora, tinha os olhos nas calhas e um riso bobo. O gentleman erudito apalpa enquanto fala que disse; maquina outras estórias. Rondinha relaxa e esquece os pruridos.

Com os olhos cheios
Seios na rua
Acaba seu dia encantada;
Feliz com su'alma
Labuta se/a despindo
Apaixonada.

PIBA, O MENINO-LOBO

2011-03-14T19:04:00.000-07:00

Tirar apojo das teta duma loba arisca
Mamar, se arrisca a vida no bojo
Dos alentos de menino-lobo
Habitante da greta tropical
Peludo e úmido: animal.

De chapéu couro vem visitante
Cientificamente brilhante
Captura-o pro laboratório sociedade
Apresenta-o na Academia
Quis dar-lhe uma olhada o padre
Sai no jornal escrito, falado e visível
Pra toda comunidade.

Testam suas aptidões exaustivamente!
Condicionar qual que é
Um aparato psico-tortura
Dura dois, quatro, seis meses!
"Piba!", foi o único som que soltou
Antes de falecer, mártir da cultura.

Na mata, quando podia, queria
Quando queria, podia.
Os calhordas lhe deram deveres:
"Este suspensório tem de ser posto,
Os panos vão por aqui,
Hora do banho,
Colher garfo, talher,
Tens uma linguagem para aprender."

E teve a vez dos nãos:
" Nada de andar acocorado,
Não de boca aberta,
Não de subir nas árvores
Não, Piba!"

Que culminaram nos senões:
" Não belisca os traseuntes, senão nada de comida,
Não arranha os móveis, senão sem passeios,
Não deda a lama, senão te estapeio!
Não me enforca, Piba, senão vai cativo!"
Essa última não adiantou e foi derradeira
Já fora muito fácil matar no dedo um preá
Quiçá um javali selvagem,
Avalie um poltrão da Universidade.

Quando a polícia chegou
Piba jazia morto e nu ao lado do corpo.
Mais tarde revelaram que havia engasgado
Com um botão laminado de seu suspensório;
Realizara, desajeito, o ato de rasgar a roupa
E a janela já estava aberta com vista na mata...

Resta onisciência pra lamentar seus lamentos
Pois os símbolos de aqui lá não haviam.
A pelugem da loba, a folhagem das copas,
Não dever-ser, primevo ser vivo
Das falanges articuladas de quadrúpede
Que não veio social nem se fez
Na matilha institucional, em toda a hipocrisia do globo
Preferia, em vida, ser sempre Piba, o menino-lobo.

2011-03-09T23:57:00.000-08:00

"Margarida Maria Alves: sua luta era em favor dos trabalhadores e isso levou por várias vezes a ser ameaçada a sua integridade física. Morreu em 12 de agosto de 1983, por defender os ideais e direitos dos trabalhadores rurais."

Ninguém tá pra cipoada, Direito
Nem pra queimar nas caldeira
Aliás, se o fomento se esgueira
É que a Usina não cuida do leito

De quem toma cipoada e arde
Se mata e morre e é morto
Vale toda lida e esforço
Do grupamento, baluarte

Margarida cuida dessa parte.
_________________________

Os Sísifos do sertão são atilado
Se reclamam do pedregulho, absurdo
É porque centelha revolta
Disparate é do patrão, e inconcluso
Que fada a labuta ao mito
Faz joça com bem-estar
Mistura lucro e lucrar
Miséria só além-porta.

Não! Abastar outras mãos
Calejar suas próprias,
De dia subindo
De noite descendo
De dia subindo
De noite descendo,
Mudo, acuado ficar?

O penedo de luta sobe e desce
Faz rachas, cheira à cana, Direito
Confere os calos, tem história
O perigo é o morro onde te assenta
Perigo é não funcionar
Perigo é fechar-se em redoma
Servir quem manda. O que é você?
E a pedra rola.

DITIRAMBO AO MOVIMENTO CORPORAL!

2011-02-26T12:42:00.000-08:00

Tem o Rei na pista, alvo-mor de todos os motejos!
Tremelicando carnaval ébrio em descompasso
Lá e cá de braços sem ritmo, afinal já os tinha visto,
"É ele sim, Rondinha - que figurava por lá e sumiu -
Dito bailarino, mestre-sala da arritmia", e fui vê-lo.

É rei pelo descuido convencional!
É rei por não querer fazer sucesso!
É rei do movimento espasmódico!
É consagrado o Rei do carnaval!

2011-02-21T23:45:00.000-08:00

ANTES DA PRIMAVERA DE EVILIN

Evilin custou tempo e desespero.
Acendeu e apagou muitas vezes.
Precisa de anos pra ser moldada.
Vem em partes, tanto de cima pra baixo
Como de baixo pra cima.
Nasce personagem e deixa de ser em outra literatura.
É um desassossego feito em texto.
E não tem promessas pra ela:
Vai botar sua cara deformada na vitrine, sim
Quando for devidamente maquiada.

2011-02-21T23:18:00.000-08:00

ANTES DOS FURDUNÇOS EXISTENCIAIS NA CASA DE DONA CORINA

Tem tempo de maturação para a mais dura da fruta.
A confusão em Dona Corina, os motivos derrisórios
Guardando assunto de alto nível, assunto para entendidos,
(Vá lá que riam de suas razões)
Precisam de amadurecimento temporal.

Por enquanto, basta saber que a velhinha é um amor de pessoa.
Póstuma de carne, osso e idéias.
Tem um mote conhecido, arauto do saber humano
Que também só aparece com o tempo...
Não que minha senhora queira entender tudo
Nem que seja estudada pra entender qualquer coisa.
Duma confusão, esclarece muitas dúvidas
E a história, antes de ter início, tem volta.

2011-02-21T22:17:00.000-08:00

Esquizofrenia ao pé da fonte

Carlos, Carlos, como ponho meus pontos em pombês? Eu realmente quero dizer que isso e isso pra toda a pombarada. Me fala, que pretendo tomar banho há tempo, não consigo com esta fonte baldeada. No calor do bate-bate dos sinos, quando refletem se de vidro, quando secam quentes se de barro, não consigo, não posso, pombarada, lavar meu cucuruto sujo de comida. Põe no pombês, Carlos. Vou colocando meus pés por aqui, na água. Não precisa dizer que tenho nojo do seu povo não. É uma questão de princípios e só. Veja se tomam banho nas nossas latrinas; não tomam nenhum de vocês. E eu, que não tenho acesso a nenhuma delas, divido a fonte multiusada com a pombarada. Vamos prezar pela boa convivência, assim em pombês. Olha aqui, olha isso aqui, chefia: não se pode molhar os pés sem relar numa sujeira de pombo. Vou te contar, e ainda vivo de mulher importunando, tome banho, tome banho. Não traduza isso em pombês, Carlos, mas se tem uma coisa que eu não gosto é banho, falei. Deixe os penudos acharem que gosto mesmo, afinal tenho que mandar pelo menos em um espaço da praça. Droga de mulher! Vá que eu vejo coisas ou fico vidrado no bater dos sinos, mas questionar o diálogo entre mim e você, Carlos? Ela é medonha. Não quando abarrota de comida o meu chapéu, aí não. Ou quando divide um fumo e por acaso escuta meus lamentinhos de aqui. É isso. Mas, voltando ao ponto, Carlos, dá pra avisar àquela senhorita peituda pra maneirar nos dejetos dentro de nossa, minha e sua, fonte? Põe no pombês, ela é meio avariada; conhecia um doutor de pombos muito bom no sertão. Ele poria todos os pombos pra falar da noite pro dia. Resolveu vir para a cidade e o pombês de aqui era muito diferente, além de seus clientes soltarem muitos cagalhões na sua banheira, falei. Sou eu mesmo, Carlos, o doutor. Meus serviços aqui são todos para você, o gênio dos pombos da cidade. Pode pôr essa história no pombês também, que é pra ver se aprendem algo e me respeitam. Pois bem, vou...

Blém!Blém!Blém!

Até tu, Carlos? De onde vêm esses velhinhos com pão na mão arrasar a minha assembléia? Tem algo estranho nesses sinos que quando tocam fazem surgir esse tipinho. Voltem companheiros, pombos. Chama todos em pombês, Carlos!

Correu para cima dos pombos que debandaram, e novamente. O pão comprava-os fácil. E a ele também. Catou alguns pedaços, mas quando olhou não tinham mais velhinhos, correram medrosos. Adiante e acima, os sinos e a velha dúvida; agora tinha de saber de que eram feitos e seus poderes. Organizaria os pombos com aquela arma ruidosa...

DONA DO ESTRAGO

2011-02-13T21:06:00.000-08:00

Gardênia, abre as janelas, corre brisa e leva o cheiro dela;
Que é pra quando eu empombar com minhas narinas
E, de coçar, tirar sangue, deixar na carne viva
Sabatinas entre memórias de aromas indeléveis,
Saber, do lado de fora da redoma, existir um fio de odor que chama.

Toca, toca na janela, se fechada
Se adianta em qualquer fresta da taipa
Faz sopro no vidro, quando anunciada
Cilada fragrante, assalto aromático
Liberto do vidro, teor das essências
Misturadas, elas e nela, Gardênia;
Mas onde está Nela?

Tapei os buracos, não sei se respiro
Se boto, se tiro, meus dedos da fossa
Que ninguém merece, Gardênia querida
(Suspiro tristonho, fraqueza se apossa)
Gozar de perfume vitrificável...
Isso é gasto de tempo, isso é gasto de vida!

Amiga, se tenho um desejo louvável
É trazer para mim: Nela, a dona do estrago.

OUTRA VEZ MARIA RONDA

2011-02-09T18:19:00.000-08:00

Maria Ronda, no recorte, vivia estágio de sucumbir à primeira peripécia romântica de qualquer vadio de aí; fazia doce que derretia num bafo primeiro, não-me-toques forjados de uma moça velha. O buraco era o mesmo, o lodo nas calhas. Acender um cigarro pra encantar-se com qualquer homem, embora nunca o tragasse todo antes do desencanto. Toc, toc. Alfredo. Ai ai ai, ui ui ui, nem vem, nem vai, queria agora não, se enrola e cai nas graças do mar de leite roliço, na greta rubra. Dispara, Alfredo, faz esse favor pros vadios. E termina o cigarro, acende outro.

Assim alguns anos: gastou viço, ficou maior, a pele seca, garganta no fio de poucas pregas e mais. Maria Ronda, velha bactéria. Visitou-a, num dia qualquer de meia-idade, um gentleman, Radamuntonho, protagonista recém-chegado em sua trama, aquele que mudaria sua vida. Mas, na primeira impressão, o de sempre;

Com os olhos cheios
Seios na rua
Acaba seu dia maravilhada;
Leitosa molhada,
Goza servindo:
Empoleirada.

ADALBERTO E A LAGARTA DE FOGO

2011-01-28T04:42:00.001-08:00

No dia foi só meia banda de pão com manteiga e três dedo de café
Saiu logo emburrado, batendo porta e o Sol nascendo.
Soltou a enxada nas costas e foi pra roça.
Zé da padaria deu bom dia sem resposta.
Topou numa pedra, "Bosta!"
Abriu a porteira e já foi logo engolindo os mando
"Adalberto, cuida hoje das touceira
Enxuga o trator novo, sem dedar a pintura
Varredura nas folhagem seca, pra já
Agua os nabo, as cenoura, os inhame e blá blá blá"
Era um repertório de faça isso e faça aquilo cansativo
Nó no intelecto do trabalhador.

Começou pelo mato, alto no joelho
Pronto pra tirar pela raiz, fazer ligeiro, raivoso
"Vidão...", rasgando as melança
Cada touceirão colado na terra, dureza só
Um graúdo teve uma atenção de vários minuto
Colocou os pé em outros dois montante de mato e tentou ele com a mão mesmo.
"Venha, venha, miserento!"
Mas de repente, na touceira do pé esquerdo, sentiu um ardor agoniante
E viu o rabo de uma lagarta de fogo desaparecendo ligeira.
Tava ali, uma vítima pra que escoasse sua febre matadeira.

Deu-lhe um faniquito emendado numa vontade de matar tão grande
Frenesi apaixonado dum matador d'aluguel
Levantou a enxada num meio pé de ira
E capinou pra matar! Mas foi pra matar mesmo!
E era mato voado aqui e ali, "Morre, condenada!"
As touceira tesa, coitadas, que não queriam sair dali
E a lagartinha se fazendo viver por baixo delas...
Pare por aí, trabalhador, pare. Quem disse?
Enloqueceu, olha:
Parava não. Comia o mato, os olho pulado, revirado
"Morre, desgraça!". E nada de lagarta estribuchada.
Foi que num acesso de capinada, deu azar
Largou a enxada na ponta do pé descalço
Pense numa gritaria sangrenta e um dedinho meado.
Os supervisor deram conta e chegaram tudo.
"Afaste, afaste daí, rapaz. Leva o Adalberto pra fazer esse dedo no doutor."
E lá foi arrastado, ódio frustrante do bichinho foguento
Por debaixo das touceira só podia tá rindo
Peluda lagarta de fogo, pavio aceso duma bomba d'arrego.

DESJEJUM DE OFÍCIO

2011-01-25T22:10:00.001-08:00

O jaleco branco e a maleta repleta de parafernálias médicas eram periferia do quadro, assim como o são na minha vida. Aquela foi foto de um "bom dia" interrompido, foto de uma surpresa boa... Não gosto de medicina; nem me surpreende, nem me agrada os dias. Fico, pois, na periferia.

Com desejo de quem come pelas beiradas, guardando o melhor, o recheio para o final, naquele quadro estático que eu chamaria sem dúvida de um prato de papa quente, me ative às paredes e ao chão do casebre. Barro só, obra feita às pressas, as ripas abraçadas na força bruta e uns buracos de caber mão dentro; se meus olhos, donos do momento, tivessem "flash", aposto que teria visto os insetos e seus ninhos nas fendas. Na parede, quadro de Ave-maria pregado e dois punhos de rede a ranger. Guardo a rede e sua hóspede para depois.

Varadas as primeiras colheradas, passo mais para o centro e vi os móveis poucos. Mesinha coitada, coitada de velha e pequena, com dois potes meados, um de feijão preto o outro de arroz. A estante pendia pra frente, ainda que calçada por nacos de calhas, mas não guardava nada; só podia ser fruto do lixo aquela peça. A cadeira pixota, na verdade, pedaços de tábua grampeados, e uma perna negra em repouso começam a entrar no centro, no meio, no recheio do quadro, do meu leitoso gostoso prato de papa.

A perna largada tinha os dedos dos pés cobertos de pó cinzento, pé descalço. Tornozelo açoitado de mosquitos e panturrilha blindada, sem picadas; digo até que bruxuleava tons marrons de tão lisa e intacta. Já no joelho, a cicatriz de um arranhão recente. Vejam que comecei a sentir sabores quando olhei mais acima da perna. O volume negro de erotismo bambo, repousado firme de penugem macia, me fez imediata e despudoradamente suar. Era uma senhorita sua dona, nova pelo comprimento, mulher feita por sua largura e atrativos. E olhem aqui a rede e sua hóspede, o centro do prato.

Do ângulo que estava e do balançar, se me permitem acabar com o quadro estático e fazê-lo de alguns instantes, a perna esticou e contraiu, esticou e contraiu; foi quando o erotismo fez-se firme e a perna repousada, bamba. Continuo. Vestia um trapo de vestido branco, encolhido onde meus olhos não alcançariam direito qualquer coisa, a outra perna pendia solta do lado oposto da rede. Não vi ali as graças internas de suas coxas. A rede era tão baixa que a menina tinha uma de suas mãos no chão, levantando poeira no vai e vem de dedos cinzentos. Consegui no balanço admirar o busto florido, adolescente, broto negro erógeno que inflava os farrapos. Num instante, ela vira o rosto para mim e pára de balançar.

Deus, eu simplesmente adoro o que faço.
Ela completou meu bom dia e eu pude me movimentar.
Disse que era dia de consulta, espiei se tinha alguém lá fora
E tranquei a portinhola.

HORROR EM ANAUÁ DO SUL

2011-01-23T22:28:00.001-08:00

Se estouram rastros de boiadas antigas
Raspam seus cascos impressos na terra
Conluio de boiadeiros etéreos
Enganam quem chega no vale fantasma.

Ali, uma cidade. Ninguém por ver
Se viu, mentiu, que são almas desencorpadas
À encobrir caveiras e qualquer sinal
Das dezoito famílias ali finadas.

Eram Henriques, Otavianos, Rochas, Rosas, Oliveiras, Rodrigueses
Estrelas, Mourões
Andrades, Nogueiras, Antuneses, Uchôas, Almeidas
Di lascios, Onofres
Serrões, Ubiratãs e Leões.

Começo da contenda foi o número de boi.
Se misturavam nas pastagem muito próxima
Um Henrique reclamou várias cabeça malograda
Otavianos, ressentidos, cortaram relações
Dois Rochas, refugos de boataria, tangeram alguns perdidos pro curral
O prefeito Rosa declarou que em Anaúa do Sul não tinha vez pra malandrice
Oliveiras recolheram todo o gado do pasto
E uma anciã Rodrigues, safa na feitiçaria, macumbou toda a vida da cidade.
Daí o gado começou a mudar, horror só.

Veterinário Estrela viu os olho de bila inflamado dos bovino
"Agressividade sobrenatural e leite azedo", relatou seu Mourão.

Não fosse o velho Andrade notar um acontecimento, diriam ser doença de animal;
A menina Nogueira, loira e pequeninha, foi estripada no pasto por um touro feroz.
Deram o touro como dos Antunes, vizinhos de cerca; foi contenda e horror.
Uchôas penavam em prender seus gados, sacrificavam os mais ariscos
E os Almeidas desconfiavam de todas as outras famílias.
Daí o gado começou a mudar, horror em Anauá.

Um Di lascio escritor produziu um manual de como apascentar o gado corretamente
"Viraram demônio esses boi", mulato Onofre sangrado de chifre.

Serrões, donos maiores das boiadas, não gostaram do livreto, era chinfrim
Os bicho não melhorava, ficavam mais negro e cadavérico, ferozes.
Ubiratã tentou uma mandinga com a mãe Natureza e tudo piorou;
Baixou uma secura na cidade, todo o pasto murchou
Um negro no céu e loucura das besta nos curral.
Quando fugidas das amarra, reuniram-se no topo do Vale
E caíram varrendo as família, começando pelos Leões.
Daí o gado matou um por um, horror em Anauá do Sul.

É por essa que todos os dias na cidade decaída
Numa determinada hora da noite em que, religiosamente, descem do Vale os bois
Todo o povo fantasmagórico de Anauá do Sul varre com os dedos transparentes
Unidos na morte e na agonia, os rastros pisados das boiadas antigas.

PITIMBÓIA

2011-01-10T07:46:00.000-08:00

Vou montar minha pitimbóia, soltar na maré rasada
Arapuca na marola, prego a isca inteira armada
Soltando cheiro n'água, que macéio flui barrento
Não se desprende, bóia, pesco crustáceo sapiens!
Cento e cinquenta jaulas pra enfeitar a panela!

Mas tem um bichão arguto, que é fêmea, ovada e larga
Que surge, Marcelino, por debaixo dos seixo e barro...
Aprumo o nailon, galgo silêncio dos encoberto na mortalha
Esperando falha, uma pata que engalhe no arame
Deslize infame, qual a forma de sugar desta patola
Cai na gaiola, que quem pesca aguarda há pouco...
E se pega, Marcelino, é, deliciosamente, crustáceo no côco.

LOCA

2010-12-30T23:30:00.000-08:00

Quero refúgio de areia e carne sentida, doutra vez
Noutra vez, que cuspo em Ramadã de jejuar toques,
Quero encurtar o interlúdio de você.

Tem alguém na loca da alegria, dessa vez?
Três eu, dois tu, um dois.
Seria vez de fuga, mas tinha que amanhecer.

Diz que não suportam descobrir um do outro
O que ocorre.
Mas eu quero a minha furna desse jeito: enorme.

INSTRUÇÃO PARA MONTAR

2010-12-27T20:59:00.000-08:00

Vamo, vamos, agilize! Segura nas aba da cangaia
Vai cheia de cacarecos, só que não pá de tralha,
São minudências de um todo que se espalha
E que imploram pra te ter como aia.

Não falo de mim, burro, mulo.
É d'Aia. Tutora da cangaia.

Recado da mãe lacrada, da mãe do melhor Júnior

2010-12-20T22:53:00.000-08:00

Rabi, meu menino, compra um punhado de linhaça
Estou fraca.
Rabi, matreiro, leva logo meu dinheiro
Dos presentes.
Rabi, malungo, não roda pião nem bola de fone
Ora primeiro.
Matreiro.
Malungo.
Menino Deus.

Só não queira os cinco na boca;
Tu oras demais.

NOVAMENTE MARIA RONDA

2010-12-16T01:24:00.001-08:00

Hoje hei de ter com Rondinha!

sustância
Alguma sugestão, Matilda?
Perdão? Ovos; ponho três!
Mais alguma coisa? Nem sei...
Já está ótimo.

por que?
Fico douto com ovos no estalo
Nutriente pra que aguente
Rondinha roliça, mulher bactéria
Qual de uns tempos pra cá
Desistiu da matéria;
Das pilhérias preliminares,
Da explosão láctea, miséria;
Dos rasgos avolumados, das mordidas;
Das brigas, enfim, da vida.

chegada
É tal que chego douto hoje em sua porta
Violão, versando, vinho, não vigor
Delicadeza poética com a dama bactéria
Obesa leitosa, se desprezara palavras
Hoje prega qualquer coisa contrária
E não entende dessas novas pilhérias
Nem eu, dono momentâneo delas
Fugidas com quartas intenções...
E o fitar: na fenda coberta.
O dela: no lodo das calhas;
Nada além dele, pois em poesia
O lodo ganha por ser lodo
Ela perde por ser ela:
Rondinha roliça, mulher bactéria.

cerco
Enrolo, faço danças, vomito ditames poéticos
Bato nas cordas da viola, que profissional!,
Atuo pra ela; Sou rei, boneco, soldado
Dou uma espiadela, sou navegador, palhaço
Atento na fenda, sou mímico, caxeiro-viajante
Sou cego, médico, olha ali um sentir líquido
Sou barbeiro, bicheiro, ardor vívido
Sou amante, é certeza: a fenda deseja!

Ali sem ânimo
Seios na rua
Acaba suas noites cansada;
Leitosa enganada,
Labuta servindo:
Empoleirada.

2010-12-12T15:46:00.000-08:00

"madre eu te peço
não chore as penas minhas
nestes versos que te faço
nas asas das andorinhas
te confesso não mereço
teu amor oh madre minha
que te vi já vai bom tempo
já deves estar bem velhinha
ouça-me na voz dos ventos
nas asas das andorinhas
oh madre lamento
estás tão sozinha"
Elomar Figueira de Melo

Nos umbrais das covas ornadas, suspensas
Correm cada e todas as lacraias, também formigas correm
No que piso e explodem, todas de mesma laia, morrem
Não se doem seus parceiros, continuam

Mas ali tem vários seres que choram, e mortos
Suspensos, em ossos, recém entrados e recém entrada
Dessa, a caminhada: pelo que choram.

E choro. Tal que me igualo; seus olhos
Fechados mortos, doridos de luta
Disseram-nos serenos, mas não...
São fendas pequenas de uma guerreira.

ôôô Zuila! adeus.

Teatro acadêmico

2010-11-11T21:00:00.000-08:00

Atores e personas a granel
Dispostas próximas aos seus joelhos
A pensar na escolha do papel
Ativar outro pensar, senão sê-los.

Pois que estamos na Academia
Máscaras do saber em dupla face
Se acatarmos, que frente seria?
Aquela que mostre os fatos que nascem

São estes, amigos, fatos sociais!
Guardado o papel, atentem aos díspares
Como ajudar se não somos iguais?
Mostrar a persona, formar novos pares!

Falo da máscara do universitário
Ator preocupado não só com o palco
Que não se enxerga sujeito unitário
Do palco, o saber a qualquer que vê
Irradia, extrapola o local do teatro
Do palco, das personas dispostas à peça, o Espetáculo!
Pois conhecimento não foge de práticas
Estas, receptáculos!
Ocorrências de qualquer hora e data
Não dispensam movimentos contributivos
Que confluam numa vivência melhor, mais sensata.

Mas, não sei... Temos atores ainda sem máscara.

São aqueles, amigos, que não aceitam papéis
Nem mesmo dispostos a dobrar os joelhos
A fim de alcançar personagens trabalhosos.
Preferem representações rasas, superficiais
Coadjuvar enquanto protagonistas
Protagonizar enquanto coadjuvantes!
Quando lembram da máscara:
Pena. Está sempre ao contrário.

2010-08-02T19:09:00.000-07:00

Tendes visitantes na comida; prato movente de restos animais,
E o cheiro? Idolatrai! É o peso mínimo que vos dará pé!
Adiante, desertifiquei mil milhas, pontuei de filés...
Correi, ide com ou sem desordem, pois são nacos iguais:
Arrastam-se fétidos com minúsculos pés, peludos, odiosos
Mal-cheirosos componentes microscópicos do processo que criei.
EU SOU DEUS, maleficência encarnada em truques legais:
Levantai a cabeça, olhai mais a frente; conjurei um bisão, vereis:
Queima bovino, torra neste fogo santo, divino, deixa teus restos mortais!
E assim é porque quero e escarneço dos menores com golpes fatais enfeitados
Por demais.

Se não dispostos a cumprir meus desígnios, engolfai na terra e vos queimo
Se prontos, alimentai-vos das carcaças moventes e vos deixo
E eis que se mostram as terríveis artimanhas de meu ofício:
O terror do abandono e o poder do livre arbítrio.

2010-07-23T07:49:00.000-07:00

Filhos da mesma mãe - Artigo de Opnião

Metodologia de boca

2010-04-08T16:54:00.000-07:00

Começo do experimento.
Sujeito um dá um trago
Sujeito dois dá o troco
Sujeito três é picado
Sujeito quatro já louco

Sujeito cinco grita e acusa
Sujeito seis cisma e aponta
Sujeito sete mira e dispara
Sujeito oito na terra se estira

Na boca, o três, o um, o quatro
O dois, o cinco, o oito,
O sete e o seis, sou cientista,
São lei.

Isótopos ressentidos

2010-02-28T22:35:00.000-08:00

Numa redoma de poréns, enriqueço o material para a ogiva
Tomando dores de outros, sentindo remorso antecipado...
Preparo o projetil singularmente.
Se disparo-o descuidado, termino com quem fosse
Tamanho poder do núcleo da dor desintegrado...
E esse processo é lento e cansativo
Minhas mãos já tremem.
Sou agente nuclear; o medo é um acidente.

Tanajuras

2010-01-27T07:31:00.000-08:00

Eu era feliz quando um coaxar cessava na pressão de meus dedos ou um bater de asas se via sem asas, ou um miado extirpava lamúrias de idosas solitárias.
Eu era feliz quando entendia o que é ser o Deus dos humanos, num laboratório simplificado onde fui onipotente, onisciente de uma sabedoria previsível e onipresente com agulhas e dedos.
Eu era feliz quando sabia como Deus não sente remorso.
Eu era feliz quando ninguém orientava meus desejos e, solto na natureza cercada, alimentava meus instintos.
Eu era feliz quando o couro animal ardia e seus lamentos indecifráveis ecoavam no quintal.

Como muito que morre na infância
Não morreu
Como maioria que se deixa pra trás
Não deixou

Mas eu deixei de ser feliz porque crescemos
E deliberadamente estou errado aos outros olhos
Minha profissão de Deus não cansava nem um pouco
Porém, cresci, e sua importância implodiu.

---

Hoje choveu como não chovia há tempos.
Estou só no meu quarto, pela janela entraram muitos insetos
Gargalho disposto, pois acabo de descobrir que ainda sou feliz.

Recheio da Cesta

2010-01-03T20:56:00.000-08:00

Um torpor de rum inventado
Cigarettes ideais no pulmão
Cogumelos recheados de querências
Vários achados e um vinho,
De uvas do Éden, das uvas mais velhas,
Modorrento como o gim que inebria
Gim que também compõe a cesta pensada.

E o beber palavra e o fumar querer
Confundem!

Opoula de papiáceo, maravilha!
O querer é ver um som, simbolizá-lo no ar
Banhar-me de ácido lisérgico ideológico, vaporizado
Junto à liberdade da mente modificada.

É trocar o nome do que queira usar,
Usar, abusar do que ofereça a cesta
Dar um trago na vida, encurtando a bituca.

Confundem:
Bebo fumaça ou fumo fluido.
Tudo do que quero,
Nada do que espero.

Que não se diz IV

2009-11-24T17:47:00.000-08:00

Tumor

Quem é você no espelho do banheiro, Elis? Quem sou eu?
Sou olho cavado, descabelada, sou Elis, sou lábios finos pálidos
Sou olhar esquálido, infeliz, sou humano acabado
Sou triz.

Fora do espelho eu ando segura na barra de ferro
Sou fraca, debil, desconcertada, à caminho do vaso
Sou sexo ressecado, que diz:
Há tempo me cerro.

Elis que luta com o vaso para mandar embora o que fez.
Sou fraca, debil, infeliz terminal
Sou humano final, sou olhar morto, despelada
Sou o que diz: Amaldiçoada!

Elis que luta pra ligar a ducha.
Sou débil mental, pedido final, que eu fiz:
Quando a vazão da descarga cessar e esse filete d'água ganhar volume, quero que o banho lave minha maquiagem dormida e os poucos cabelos que me restam entupam o ralo.

Mal lavada a maquiagem
Mal caídos os cabelos
Escorregou do braço de ferro...

2009-11-23T07:08:00.000-08:00

Ao meu pai vivo

Alvorada de Dezenove de Novembro,
Peço, acordado, ao homem que sorria:
"Meu Pai, nessa hora, possa comtemplar o dia
Sem ter sentido peso doutros tempos!"

E quis ouvir o sempre tenro padroeiro
Quando nasci, cuidei que me vigia
E disse à minha Mãe que me dizia:
"Abraça-o"! deixa, Mãe, que sou primeiro!

E olhei pra ver sua Beleza!
Em tudo, na palavra de franqueza,
Nem uma vida colocou-lhe véu...

Mas ascendeu; foi num clarão de glórias,
Como feito Pai melhor pra minha história
Vitorioso em seu papel de menestrel!

Para Bento

MARIA RONDA

2009-11-16T18:08:00.000-08:00

Rondinha roliça, mulher bactéria
Bailarina descalça do ponto angulado
Ralha, labuta, descansa nos poleiros
Enfeitados, magros, escondidos, acabados
Poleiros... Se põem de pé!

Coalhada azeda, Maria Ronda bactéria
Tive medo de enfrentá-la. O meu é enfeite.
Foi que veio querendo deleite
Né que dei querendo enfeitá-la?

Copo de leite, Rondinha roliça
Foi como ao verme oferecida.
Delgado ágil, o meu é magreza
Né que tomei tentando encurtá-la?

Vaca, das patas descalças
O brejo é denso. O meu é oculto.
Brotou do mato por baixo da vaca
Né que cresci buscando ocultá-la?

Via láctea, Maria Ronda!
Fenda espacial! O meu é cansaço.
Ruge pra fenda, ruge poleiro!
Né que limei desejando tapá-la?

Com os bolsos cheios
Seios na rua
Acaba seus dias cansada;
Leitosa molhada,
Labuta servindo:
Empoleirada.

Daqui pra frente

2009-11-08T18:25:00.000-08:00

Daqui pro mês que vem eu mudo a direção do mundo
Daqui pro mês que vem eu viro outro, numa estrada nova
Daqui pro mês que vem eu vou parando de mentir a vida
E quem sabe daqui pro outro ano metade de minhas palavras
Virem metade de minhas intenções
Que tornem-se metade dos meus atos
Agradando meio a meio quem pensei que agradaria.

Daqui pro outro ano se não vacilar de um monte
Eu torno os eixos pólos desconexos
Daqui pro outro ano se não com laço no pescoço
Polarizo o Equador com lã e agulha
E quem sabe uma década baste
Pra que acorde com o Norte na palma esquerda
O sul na palma direita, na cabeça o Equador
Meu sangue é magma, meu coração, núcleo
Se bato palmas, explodo mundo!
Choque inelástico atrativo
Que tira o tampo do crânio
Cuspidor de lã e agulha!
Daqui pro outro século mudo a verdade e a calúnia.

DOIS DUCADOS PERVERTIDOS

2009-09-23T20:02:00.000-07:00

A duquesa tem dois maridos.
A duquesa tem dois maridos.
Sai o pelado e entra o vestido.
Sai o pelado e entra o vestido.

Um é o duque, marido metal.
Um é o duque, marido metal.
Outro é peão, de lenha animal.
Outro é cavalo, bicho do curral.

Quando viaja o primeiro, vestido
Quando viaja o primeiro, vestido
Grita da porta: " Adentra, Chiquinho!"
Grita do trote: " Fiel cavalinho..."

"Não mexe, peão, estava de greve"
"Não mexe, cavalo, potoca de leve"
Grunhir é vital mas não paga o vestido.
Grunhir é vital mas não paga o vestido.

2009-09-05T23:41:00.000-07:00

Minerva, a Morte e O poeta

São todos os dias que escuto lá fora

Os grandes silêncios, a trova do escuro
E olho no negro, pois tento me achar.

E fecho a porta e sento na cadeira
Olhando a janela como se soubesse o que fosse acontecer
Espero bicadas! E que possa exaltar o visitante.
O conheço por meio do poeta.
Foram suas palavras que me fizeram abrir logo a janela.
As bicadas são dispensadas. E olho para onde deveria olhar
Como mandam seus lamentos por sobre velharias inteligíveis.
Temo que o conjunto de conhecimentos antigos e os renovados
Não possam com a beleza de seu som desconhecido,
Nunca mais.

Fundidas curiosidade máxima e paixão
No vôo do profeta em criatividade verdadeira
Espero O corvo como o que esperava Lenora
Mas só podia escutar que nunca mais.

Situações distintas, pois chegará,
Aplaudido por mim e pelo poeta
Na marca que não pode ser datada em meu destino
Onde a escuridão realiza-se em silêncio
E todo o conhecimento morre em suas garras.
E à tudo, direi
Nunca mais.

2009-09-05T23:01:00.000-07:00

Esquizofrenia ao pé da santa igreja

Minha urina foi seca. Quando toquei era molhada. Brindei a taça aos velhos que dormiam ao lado. Gostava de bengalas. Madeira seca. Inda gosto da seca. O sertão foi meu. Já adquiri um daqueles chapéus de peão. Fazem dois dias que não me banho. Liberto. Os bolos estão cheirando mal. Quero dois minutos de silencio. Olha, papai, a chuva. Quando sinos batem eu quero fazer fumaça. Isto bem na hora que como na tigela de barro. A terra é molhada. Os sinos devem ser de barro. Acho que não; quebrariam. Já bebi de chuva. São de vidro. Que foi com o gado? Já pedi farinha pro senhor, mulher. São de barro. Não; quebraram. Não tem poeira porque tem chuva. Enxada. Acho que vou me dar mal. Enxada. Sinadas, cadê? Foram na chuva? Enxadas. Com os velhos de lado. Só na cabeça. Só na cabeça. Rabada. Pode servir no chapéu mesmo, mulher. Pode? Mas só porque tá cheirando mal e não banho a cabeça. São essas escadas lameadas? Algo brilha na torre. São de vidro. Mas cadê a fumaça? São de barro. Quebraram, pois são essas escadas lameadas. Que coceira! Me dá uma bengala destas... Sabe que não gosto, mulher. A fonte tá baldeada. Raiva dos pombos. Só não de Carlos porque fala. Em pombês. Disse que ralava pra manter a pombarada. Era o chefe. Taquei-lhe a pedrada. Baldearam a fonte. Certeza, certeza, não tenho. São de barro. Amarelo. Rachado do sertão. Faz tempo que não vejo a boiada. Papai tá aqui, que eu vejo! É sim. Maldita pombarada! Empresta outra bengala... Inda não tragasse, mulher? Logo hoje que tá molhada? Cadê os sinos que não tocam pra puxar minha fumaça? Ora, ora. Devo imitar e terminar minha golada. Blém! Blém! Blém! Passa o fósforo que não é de vidro nem de barro.

CRENÇA INDAGADA

2009-08-18T14:42:00.000-07:00

-- No que crê?

Creio no Espírito Santo, na católica Igreja dos santos, pôncio maria dos ave pilatos, morto virgem crucificado o sepultado, padeceu na mansão ressucitado, Pai senhor de nossos vários filhos.
A...té!

-- Vou indo. Mas e a piedade, é de quem?

Divina. Sempre me regre, se guarde, me dome, se ilumine...
A...li!

--Aonde?

Nos céus. Santificado seja vosso reino, Céu é Terra de vossas vontades, assim no Pão que tem nos ofendido. Não nos deixeis cair hoje no Céu mas livrai-nos assim do Pão...
A...tchim!

--Saúde!

Amém.

dorme, querida

2009-07-23T21:45:00.000-07:00

ouse sonhar tua figura deprimida
sonhe cálices de lágrimas passadas
ou que deprimida beba destas águas salgadas.

sonhe, querida, vontades mortas
sonhe a falência da tua busca inútil
ou que matasse a vontade de falir qualquer busca útil.

e que assim não tenha um sonho que venha agradar
busque e com certeza topará com o que imagino para ti:
uma parcela considerável da minha dor enquanto dorme
um grito ao acordar banhada em suor pestilento
esperança morta de dormir tranquila
e a certeza de que recorde meu rancor de todas as noites.

RONDA DE ABUTRE

2009-07-02T17:06:00.000-07:00

Admirável ave, a gigante, negra
A qual dirijo olhar de respeito e satisfação
Aquela que não possui a tristeza odiosa do corvo
Ou a melosa felicidade daqueles que assobiam
Mas a sorte de ser o derradeiro caçador.

Oferece, pois, teu dorso, Abutre
Não me incomoda teu odor cadavérico
Nem tuas plumas pegajosas
Aproveito tua ronda íntegra e sincera
E sei que seus globos quase vermelhos entendem meu desejo de morar no teu ninho de palha, desejo de adormecer na tua ausência, na maciez do vegetal arquitetado
Acordar apenas na hora da caçada,
Da montaria alada ser o montador como preveêm vários sonhos inquietos que deixam o plano real para habitar o mundo fantasioso dos sonhadores em decomposição.
Desçamos, pois, Nobre, para a caçada!
Voa que não temo a ausência de rédeas
O equilíbrio é mais que perfeito...

Da diferença com o corvo:
Ave, nunca dirás nunca mais!
Pois não foste ensinada a falar com humanos
Nasceste para compreender-me e comigo viver
Ave, nunca dirás nunca mais!
--
Ronda circular decrescente
Guiada totalmente pelo resto de luta
É o que almejo e seus globos vidrados
Ao cair sobre as sobras etéreas
Assisto minha montaria alimentar-se dos sonhadores mutilados
Aproveitando apenas o odor e sua perversidade
Porque se deixasse teu dorso, Nobre ave
Assim como eles, me perderia
E não faz parte de meus planos abandonar teu ninho.

Da facilidade da caça:
Presa estática e digerida
Sou parasita com a felicidade de habitar o último da cadeia
--
Não saberia precisar as épocas, mas existem as quais a criatura põe ovos. Na primeira ocorrência, por curiosidade (talvez um pouco de precaução), imediatamente rompi a casca rígida do imenso invólucro, encontrando disforme e quase liquefeito, um homúnculo que possuía aparência semelhante à minha, mesmo sob horrendos olhos. Engoli tudo. Quando o Abutre retornou para a próxima caçada, não pareceu importar-se com sua pretensa cria abortada, apenas baixou-se afim de que o montasse... E assim faço com todos os ovos. Creio que a Nobre só precise de algum montador que lhe forneça o equilíbrio mais que perfeito para que chegue à presa.

Do dia da perdição:
Quero que minha atual figura etérea não esmoreça ou suma com o conseguinte relato. Também desejo a quem tenha acesso ao mesmo, sorte, para que não perca o bom senso como eu o fiz. Enfim pude conhecer toda a nobreza do Abutre. Embrenhamo-nos numa das caçadas rotineiras. Pousou sua imensidão no local decaído e deu início ao seu banquete. Observei com glória, como sempre observava, a decomposição, mastigando seu odor. Dentre os corpos carcomidos, (Perdoe-me quem quer que possa perdoar-me!), observei um ser diferente destacando-se da infestação do podre, do horrível. Abraçava uma pluma negra, morto resoluto. Só compreenderia o poder de seu perfume pestilento àqueles que o sentissem! Mas o Abutre parecia ignorá-lo. Seduziu-me este falido corpo morto à perdição, pois saltei do dorso da Ave para melhor observá-lo, senti-lo. Aproximei meu rosto e que horror, quem seja: vi-me abraçado à pena negra; via uma imagem de mim mesmo. Prontamente o Abutre guinchou medonho como nunca o fizera. Não haviam mais corpos. Percebi que meu corpo desfazia-se na podridão que é decompor-se, ao mesmo tempo que mais acima milhares de homens montados em abutres rasgavam os ares com seus olhos sangrentos mirados na minha carne corrompida. A imagem morta abriu os olhos, olhou meu estado e sussurrou com a voz que me pertencia: " Só o montador pode matar a montaria". Deu-me então a pluma para que a abraçasse. O fiz e não sentia mais a minha matéria. A cópia, sim, desfez-se em repugnância. Sentia meu novo corpo transparente e meu perfume, detestavelmente atrativo. Desciam outras aves em direção aos restos de minha imagem. Foi quando o Abutre, quem seja, aquele que me acolhera, abriu as asas gigantescas como a proteger suas crias embora parecesse conformado com a destruição iminente. Rasgaram, abutres e homens, a Ave, em plumas e carne decomposta enquanto seu montador abraçava uma de suas penas observando a própria caveira ser totalmente ingerida pelos mesmos abutres, montarias dos homens. Restam meus sinceros lamentos de fantasma.

CABEÇA DE PANO

2009-06-28T20:18:00.000-07:00

Sua, negro preto, arde!
Teu peito escuro vem inflado de amargura
Aos meus deveres já cumpri amargurado
Comprei-o, sua!, que fui liberto
Duras faturas, quitei todo o saldo
Fui negro preto, ardi amarrado!

Cultura de tambor, macacos e tribos
Batidas peludas e gritos de guerra
Ardi, negro preto, suei mais escuro
Na tribo macaca do tambor de guerra!

E quando ousaram buscar-me na tribo
Peludos macacos presos pelo rabo
Pilharam, mataram, nas portas da tribo
Tambores calaram, negro preto, eu ardi!
Ardi que foi sangue na barra da saia
A preta caiu, largou da boneca
Macaca, que preta, da tribo de guerra!
Catei o brinquedo da poça vermelha
Mosca carniceira pousava à costura
Firme apertei a cabeça mais meiga
Lambeu-me o chicote da pura mais pura
Cobiça branquela perdura mais dura:

"Tu vem, macaco, plantar nossa terra!
Deixa essa tribo e teu grito de guerra
Sou guia do mar, europeu valente
Na marca do passo pisado ao parente
Matei os doentes, prendi os feridos
As feras macacas, fiéis aguerridos
Ao mar! que sou guia, à terra madura
Levemos os pretos à semeadura!"

Ainda seguro o brinquedo de mancha
Salinas as águas, deslizo ao inferno
De pretos macacos, fileiras medonhas
Valentes guerreiros falidos das tribos!
Inimigos! Findaram-se as guerras...
Lenha arqueada, mofo e abusos
Dez guias cheirosos, um naco de vida
Correntes pra cem e velha ofendida:

"Oh, meu Pai preto, macaco divino
Cuidei das crianças, banhei os meninos
Bati meus tambores, deitei meu marido
Tratei de curar dos mais esquecidos
Leitosa tu manda esta corja ao meu povo?
Do gozo nos tira, remete ao seu nojo?
Lança tua ira, Guerreiro dos céus!
Ao povo macaco do tambor de guerra
Na era abatida de vir só servir
(Sempre descalços, famintos de terra)
À rosada face, enevoa o porvir!
Ri! De nosso destino, de nossas escaras
Por Pai ser macaco, traiu a seara:
Pedira que fosse a colheita mais clara
Secou nossos frutos, cuspiu-nos a cara!"

No solo não pátrio, vendeu-me a carne
Dissipa-nos, branco, avalie meus dentes
Sou forte, me leva à senzala escura
Começavam tempos de semeadura!

Na brecha escondida guardei a boneca
Cabeça de pano manchada e aberta
Vislumbre que tive da vivida festa
Gritos alegres, vivência modesta
Tambores vibrantes, mas que bela festa!
Funesta! A alva senhora que leu meu pensar
Chamou o senhor de corda a empunhar
"Lambe este negro!", mandou a gritar
Enxada caída a me denunciar
Longe da seara observa que está
"Castiga este negro, põe pra trabalhar!"

"Que há?", reclama o escuro bom velho à senzala
"Se pensam que o tambor calou mais pra lá
Errados tiranos, não sabem cuidar
Do povo que serve da terra de lá.
Levantem! Guerreiros dormentes da tribo de guerra
Ao mar que sou guia, um velho valente
Valioso o saber vem de nossos parentes
Guiarei nossa tribo ao tambor, à terrra!"

Catei a boneca da loca escondida
No dia dos pretos seguirem seu guia
Esqueça a fadiga das mãos calejadas
Luta, negro! Feras armadas!
De foice, de pedra, de braço, de corda
Massacra a leitosa c'oa valiosa horda
Macacos de força que clamam por terra!

Guerra! pelo negro Tyehimba:

"Das portas abaixo, do sangue mais fino
Beberam e pisaram na casa maior
Nao pode escapar nem mesmo o menino
Fulmina o moleque, transforma-o em pó!

Vareta, senhora? Te agrada da preta?
Se sim, vai servida, se não, te ajeita
Pois vara meu ódio, sizuda a vareta
Rasgado teu corpo, sangrado se deita

Vingança, negrinhos! Da tribo de guerra
Matem-os! Firam aqueles que mais os apertam
Vermelho lavado, voem destas terras!

Pilhem, maltratem, gargalhem, mias feras!
C'oa certeza empurrada que negros despertam
Vermelho lavado, voem destas terras!"

Horror da miséria humana, cruel
Desnuda a vilã sem cor, sem chapéu
Que leva o chicote, que bate tambor
Eterna sem cor, desnuda cruel
Nao te pertenço, imunda! Nem tenho chapéu...

Perguntava seguro à cabeça de pano
Que sou, Pai macaco? Se mato, se engano?
Carrasco primeiro o foi este branco
Mas meus pretos... pararam o batuque
Festivo não vale este sangue trocado
Correntes e pedras, pistolas, ataques
Saques! Tiraram-me tudo!

Só querem roubar-me a cabeça do pano
Sou qual urna oca, meu preto, taluda
Sou alma rasgada, espectro escuda
Das falas dos multicolores humanos.

Fugi proutro lado que não do quilombo
Se vão para o inferno os pretos e brancos
C'oa minha boneca tracei os meus planos
Comprei com suor, que ardi, labutando
Desato as atadas sem guerra, sem terra.
C'oa minha boneca tracei outros planos
Labuta eterna, ardido o suor
Sem guerra, meu preto, comprei minha terra
Não sou mais macaco do tambor de guerra!
Quero-os agora! Fossem brancos comprados, europeus adquiridos
Feras macacas, fiéis aguerridos
Os sejam! Mas se têm preço, compro!
Sou eu agora, negro preto, eu e meu pano...

Pois lembro da saia rodada da negra
Leve o balanço, seus dentes marfim
Histórias de um povo que vale o que conta
Sem medo, meu preto, espera seu fim
Humana livrada da crua miséria
Bela!, a negra do mar de ponta
Banhava seu filho, de pano a boneca
Magnificamente; portava-se assim
De nada me valem os outros enfim...

Compro! Se bem quero ao meu resto mundano
Pai macaco, perdoa meus outros enganos
Te compro, meu preto! Vem servir teu amo!

Espera mãe preta teu filho vivente
Sem chapéu, sem guerra, sem tambor ou terra
Macaco não mais, desatados membros
Sem pedra ou chicote, que morre a fadiga
Só levo a boneca da simbologia
A cabeça de pano que vale esta vida.

Corda

2009-06-19T19:58:00.000-07:00

Corda morcego, alada, ruidosa
Prato de vento à sala latrina
E um desejo calado de feliz idade
Melhor, cerca de sessenta, Melhores
Lamentos poéticos de quem passa fome
Ninguém compadece, ao menos respeita.

Misericórdia, Pai, a quem não come...

Assim morre, por miséria e corda.

Viga

2009-06-18T16:48:00.000-07:00

Viga monstro, primor do moderno
A servir modestos hábitos de ratos
E carros ultrapassados no concreto de cima
Um bom monstro ao mendigo, o custo
Alto, sujeito a desvios, Altos
Arrepios metálicos dos miseráveis
Habitantes do monstro da ponte de ferro.

Mais não sons, venha paz...

Conheceu o concreto e as rodas do carro.

Da nação, danação!

2009-03-10T16:31:00.000-07:00

As lucrativas e chorosas e choradas guerras! Falo destes formidáveis congressos internacionais onde se morre e se mata; destas reuniões esporádicas de profissionais da mesma área, dos soldados, supostamente reunidos e fortificados em um ideal, pelo amor à pátria. Nação! Nação! Da nação, danação! Que é o conjunto se todos estão a dizer quão importante essa valorização é? Mesmo sem possuí-la, choram e gritam o quanto uma demarcação de terras e agrupamento de diversos grupos é vital, digna e necessitada de sacrifícios. Gargalhei alto quando me foi contada a história que sucede, amigo.

Era ainda tempo de guerra com armas brancas, flechas... Eis a figura mais miserável destes embates: o triste do soldado que ostentava estandartes. Tal não tinha nem espada ou faca, sua roupa leve. Passeava apreensivo por entre as respirações marcadas daquela massa armada. Crê que era dali o mais belo! O preferido à carregar tais instrumentos, pois sua mão era muito fina para o punho de muitas daquelas armas pesadas, seu corpo bastante delgado para armaduras. Aliás, a bandeira que portava era dum colorido que impelia respeitosos sorrisos dos habitantes daquelas terras. Bruxuleava, surrando o vento, presa num longo metal oco. Quando passava tropeçando, urravam em línguas antigas várias saudações suicidas decoradas. Pensou ser muito útil ao grupo. Sagaz homem, sim? Nada. Romperam gritos, alguém engasgou o nome do país bem alto, todos os soldados iniciaram a corrida, gritando, correndo, caindo, levantando, correndo... Eram tantos. O dono do pano também corria, gritava, caia, levantava, corria. Quando terminou seu ciclo e continuou seus passos, ainda empunhando a bandeira estendida surrada de vento, olhou para os lados e viu lâminas e mais lâminas. Olhou para a sua bandeira, daí para as lâminas. Bandeira; lâminas. Sagaz homem, não? Questão de ponto de vista. Não poderia mais voltar, seguia empurrado, pois empacara com as suas constatações. As duas sombras que cobriam os campos finalmente chocaram-se. Os urros de morte acabaram por ruborizar ainda mais o ódio patriótico do dono do pano, e ele ainda não soltara a bandeira. De repente não sentia mais os repiques no metal - o colorido havia desaparecido, enrolara-se no metal oco. Como que desfeito dos recentes pensamentos, moveu e moveu a haste para que o pano voltasse a brilhar. Não percebeu quando as primeiras fileiras do exército foram derrubadas, nem a proximidade do mais insano dos soldados. Aqui, o cômico: quando tentava sem sucesso fazer com que regressasse a extensão de seu tecido, movimentando o metal como equilibristas equilibram pratos, exausto, bem exausto, suando sua inutilidade patriótica, não esquivou-se da s lâminas inimigas, morreu inútil, ressarcido pelo gosto de ferro e sangue de mãos alheias. A guerra continuou sem a bandeira, como era de se esperar...

Soldados, meu caro, são os mais desvairados dos trabalhadores porque o seu patrão não vive, é imaginado. Suas metas não são compartilhadas, dependem do patrão. Seu esforço é meta do patrão! Heróis não existem porque são disfarces, sandice. Vá crer que falo isso porque sou presidiário! Vá crer que falo isso porque bebo rum todos os dias! Porém quando olhares o sangue que espremem das bandeiras dos países, lembra do soldado e lembra também de mim. Há muito quis ser eu também um deles.Era esbelto e bonito. Sem dúvidas carregaria as hastes. Soube da história que te contei, agrupei-me ao rum e ao tal de um manifesto. Anarquia, anarquia!, gritava embriagado. As nações eram minhas inimigas e eu seria o soldado de mim mesmo. Perdi. Falo baixo para não alertar os torturadores; rasgam aos poucos minha carne, antes fosse eu o dono do pano. Um golpe e o consolo da morte. Soldados decompostos! Esgotei meus pontos de vista... Pergunto novamente: Sagaz o cômico da bandeira? Absolutamente, um gênio!

Danar-se-ão as nações! Os mais astutos saberão como tratá-las, pois ao invés de revolta receberão uma adesão disfarçada e os soldados não mais usarão armas, todos portarão bandeiras. Só assim não morrem, só assim não correm, nem gritam, nem caem, nem levantam. Irão jantar de prato principal os seus patrões!

Amigo, agora corre. Já chegam os torturadores. Agradeço o rum, seus ouvidos... Volta para teu posto, soldado. Recorda minha figura atormentada no dia em que o vento surrar as cem milhões de bandeiras! Adeus, que é certo; de hoje é adeus.

FAZENDA DE DE NOITE

2009-03-06T17:12:00.001-08:00

Até amanhã, Genaro, e boa sorte:
Leva teu couro embora!
Minha saia comportada nunca sobe
O pai do silêncio segura minhas rédeas
A mãe da costura tricota meus passos.

Os cavalos inquietos nos espiam
As moscas asquerosas nos rodeiam
Bactérias relutantes nos atentam
O vento, Genaro, sopra em desafio.

Os bois defecam, o cheiro podre
Os criados, bom Genaro, nos espios
Olhares pertinentes das galinhas.

Percevejos verdes em ti pousam
o sol aperta, as nuvens chovem, as amas chamam...

Tua mão de calos, minha pele fina
Logo ouço estalo, uma de minhas mãos.
E tuas botas sujas, minhas sapatilhas
Teu chapéu surrado, de brilho o diadema
Tuas desconversas, meus vários discursos
Tua viola velha, meu Chopin divino.

Mas quando as amas dormem, quando as nuvens se dissipam
O sol se esconde com os percevejos.
Quando as galinhas param, quando os criados partem
O cheiro podre se fecha com os bois.
Quando o vento estanca, quando as bactérias cansam
As moscas se vão repousar nos cavalos dormentes.
E quando a mãe se livra da delgada agulha,
E quando o pai afrouxa em roncar parado
Genaro, sim Genaro, minha saia sobe
Traz logo teu couro!

Nesse intervalo, trata de livrar-se das botas
Do chapéu, e cala, por favor, cala!
Fazenda de de noite é bem mais livre!
Mas se insiste em prolongar, que seja, essas nossas horas
Até amanhã, meu bom Genaro, e boa sorte!

FAMÍLIA DAS SOBRAS

2009-02-19T11:37:00.000-08:00

Embarga engasgado, é o lixo
Feito matéria de ser utilizado
Não é pra comer feito bicho
Cospe logo fora este bago mastigado

Usam, e mordem, se deixam
Para alegria não é inutilizável
Os pretos sempre se queixam
Pois este alimento é do bem razoável.

Vê:
São restos seletos na ponta do dedo
Na ânsia encardida daqueles mais pretos
Na sede, na fome, no olho do medo
Na falida esperança, esquivar-se dos dedos
Pretos de medo, pontudos delgados
E sujos! Sujos... Profundamente melados.

DEUS PARA DEPOIS DE PODRE

2009-02-03T16:39:00.003-08:00

Quando os burgueses morrerem queimados
E toda a raça humana renascer liberta
Eu que já fui criado, novamente o serei em suas mentes.
Poucos burgueses renascerão soberanos
E estes poucos guiarão multidões em meu nome
Mas, diferente, todos nestas multidões vão ser gente
Fora delas, quem não vai, pisoteada.

Darei a todos um pouco de glória!
A merecida por cada cabeça do rebanho!
Eu, de personagem feito assim gritado e pregado
Atravessei a lama pesada do imaginário
Emergindo sujo e corrompido, permanecendo assim por Eras.
Limpei-me! Na saliva exaustiva dos que pregam, me banhei
Fora dela, quem não vai, esclarecida.

E é agora que termino minha promessa:
Eu me refiz, me coloquei nos meus castigos
Já banirei todos os trastes, os canalhas de batina
Reabrirei as portas deste nosso lar aos oprimidos,
Aos castigados, aos seduzidos
E aos célebres esquecidos sem amigos
Pois que são aqueles poucos burgueses
A equilibrada mão que sustenta meu reino soprado de fogo!
Renascerá brando, vivo, varrido de canalhas
Trastes queimarão antes que instaure;
Apenas nos burgueses que confio!
Agora o povo pode acreditar sem temer
No Deus limpo de lama, sedoso no cuspe
Sendo os burgueses, e somente eles
Minhas engrenagens neste novo mundo mais amigo
Fora delas, quem não vai, já foi varrido.

VERDADEIRA DANÇA

2009-01-31T12:08:00.000-08:00

Achou que já tinha chorado e lamentado o bastante
Saiu para dançar seus ossos fracos num desses bares
Sentou-se numa mesa só, pediu uma dose
Fumou um cigarro, foi no banheiro, ajeitou o batom
Olhou no espelho e gingou seus ombros enrugados com a música
Saiu como a mais jovial de todas as moças
Dançando seus ossos fracos em busca do salão
E dançou como nunca antes dançara aquela velha
Sozinha, em meio aos casais, de salto alto e olhar nos pés
Seduzindo homens casados que deixaram o uísque de lado para olhar
Girou, girou duas vezes, cantou girou, girou o vestido
E muitos já aplaudiam seu show, os músicos instigaram-se
O melhor dançarino do salão convidou-a a dançar
Mas daquela dupla onde o homem conduz e move a moça
Esta foi a que mais apareceu e trouxe os olhares na sua pele flácida
Pois dançava sua dança de morte,
Assim como fazem os que não acreditam
Gozam até o ultimo segundo quando sentem o ar ficar fraco
Rodando e mexendo os seus vestidos...
Dançou várias horas, até que parou.
Tossiu, tossiu, virou os olhos e seu par teve que ampará-la
Logo havia um som de sirene, mas era tarde
Porque dançou uma dança pra ela mesma
E só assim conseguiu todos os olhares
Sejam dos bêbados, de suas mulheres ou dos músicos
Dos quais de todos esses, muitos nunca saberiam dançar.

AMOR DE TAL I

2009-01-07T22:07:00.001-08:00

Tem patas felpudas, coloridas, macias. Um barulho hipnotizante de besta carente. Pares de tetas. Um amor. Não sou cachorro nem sou mal-amado. Ela apenas me chama e eu atendo. Acaricio seu pescoço sedoso, sua cabeça rosna em meu colo, sua língua sai da boca e o bafo quente de carnívoro chega à mim. Uma fêmea, uma mulher. Um amor, meu amor. Não ganhei de ninguém, era de minha esposa. Deve ter seus seis anos e meio de idade; três quando minha esposa se foi. Aliás, nunca fui de trair e nunca, nunca traí minha esposa, muito menos com esse bicho. Não. É mais que um bicho. Alguns meses depois que perdi a mulher, bateu saudade. A cachorra sempre andava pomposa pela casa, nela nunca havia reparado. Bela mulher! Um primor de fêmea! Não tenho filhos, nem jardineiro, nem empregada, descobri não ter nem mesmo pudor. Apenas tinha uma velha senhora, só. Troquei-a quando fria por este outro belo espécime. Fêmea. Inda bem possuir a primeira pois não fosse isso minha vida nunca esbarraria em meu novo e mais amado amor... Quando jovem tive lá minhas dezenas de parceiras, cheiravam juventude, cheiram humanas, cheiro comum e enjoado. Achei hoje neste outro segmento olfativo o nirvana, o melhor, me encontrei. E nela sempre exerço minha virilidade como nunca exerci quando jovem. Sempre numa hora certa, às 5 da tarde. Acho que a cadela acostumou-se às minhas pontualidades... Vê se não me deixa cadela, sou muito mais você à ela.

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Fui sempre de controlar as escapadas. Sou metódico qual certos funcionamentos de certas máquinas. Eu pude avistar aquele rabinho alegre me escapando pelo quintal várias vezes. Ela sempre retornava. Não era muito problema para mim, não via nenhum naqueles passeios contados no relógio, no balanço do pêndulo. Tão ansioso. Ela tinha que andar por aí sim; conferir a vizinhança, circular reluzindo no pescoço uma plaqueta bem talhada dizendo que era minha. "Pertence a 'TAL'". Notório é que nunca atrasava. Contava cento e cinquenta e nove idas casadas com cento e cinquenta e oito vindas do pêndulo. Com certeza, estaria ali. Um dia, maldito, um pouco mais barulhenta, ela saiu. Para minha loucura, minhas contas acresceram-se em mais dezenas de idas e vindas. Havia fugido? Não. Seria ingratidão. Enfim, chegou. Entrou mancando, rodeando fracamente a roseira, pisando flores, galhos e espinhos murchos. Logo corria para socorrê-la. Notei que estava sangrando um pouco e escutei latidos distantes. Malditos cães! Tratei-a e lacrei a portinhola branca que dava para a rua; jamais seria usada. Naquela noite ela dormiu tranquilamente e acredito que tenha sonhado aquecida pelo meu abraço: sorriu em sono.

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Passado tempos de semanas após o episódio final das escapadelas de minha menina, notei algo estranho ocorrendo no comportamento e no físico dela. Custou realizar que teria filhotes em breve. Malditos cães! E só percebi em uma de minhas pontualidades, onde tive que esticar os braços para acariciar-lhe todo o comprimento. Lazarentos! Que eram eles para abusar tão cruelmente do que era meu!?... Isso me rendeu um ódio inquebrável a todo e qualquer tipo de cão, não fosse ela, o que afetaria toda a minha vida um tempo depois. Tentei manter a calma inutilmente. Queria ter filhos sim. Não daquela forma, não eram meus aqueles. Chorei duas noites pela impossibilidade. Num sábado de outubro, ela já estava enorme, desproporcional, bela! Foi naquele dia que sufoquei seis cachorrinhos indefesos com sacos de compra e fios de telefone na lavanderia. Tratei de consolar minha amada, meio desacordada: suguei três pares de tetas até onde aguentava, caí por ali mesmo e só acordei com o movimento das formigas em meu rosto que seguiam a trilha do leite derramado.

---

(...)

O instrumentista

2009-01-07T21:55:00.000-08:00

Tenho que considerar algo antes de narrar próxima história. A música é tão necessária como as palavras e narra com melodia os sentimentos humanos. É uma das expressões indispensáveis. E existem os tipos de música. Quando escuto 'tal', o efeito é hipnotizante, faz querer deixar o chão. Se escuto 'tanta', o efeito é outro, mas considerável, pois faz querer voltar tempos. Os instrumentos também são dotados cada um, quando exercitados, de vozes cifradas. Não importam as notas, ou quem os toque pois todo o barulho que lhes deixa é música. É música quando uma criança sopra uma flauta, bate nas cordas dum violão. Que seja ruim, porém música. E é sobre a peculiaridade de certo instrumento a narrativa. Não queira saber de onde provém a história, nem se é verídica... Mas eu vi aquele homem e não foi nada comum ver seu rosto fundo, sem expressão, diferente de tudo e falando coisas que não se falam. Um horror! Chamava-se Gabriel. Nascera enfim numa família normal, mas isso não importa, nem sua infância. Quando atingiu a idade adulta atirou-se de cabeça sem nenhum incentivo no mundo musical e era um medíocre intérprete de piano, tocava algo de gaita. Apresentou-se muitas vezes em bares aqui mesmo na rua onde moro. Nunca interessei-me de vê-lo, muita gente também não e isso não foi empecilho para que tocasse alegre as suas melodias fracas, escritas em casa. Depois de um tempo sumiu, pois recolhera-se ao seu quarto, com o intuito de estudar música e tocar sem parar o piano. Chegou um dia incomum em pleno verão, pois fez-se muito frio neste nosso bairro; alguns disseram ver até granizo em seus jardins. Gabriel ainda encontrava-se no quarto e ouviu um som que vinha de fora da casa. Era um acorde dum baixo e aquilo reverberou na sua cabeça como fosse um sino e ele quebrou a gaita que estava nas mãos, vítima duma intensa dor. Recuperado, saiu depressa pela porta da frente e deparou-se com o instrumento deixado no tapete. Buscou na rua deserta alguém que ali o abandonara, jurou ver uma pessoa no final direito mas deste mesmo lado veio um vento muito gelado. Pegou o baixo e entrou na casa. Parecia comum, era negro, cordas absolutamente normais, porém não tocou naquele dia lembrando-se da dor cruciante em sua cabeça. Deixou-o encostado no móvel da sala, foi tentar consertar sua gaita. Não conseguiu e foi dormir. No outro dia acordou bem mais cedo que de costume para um 'vagabundo metido a artista', como dizia seu pai. Atraído por algo na sala. Pelo instrumento abandonado. A forma como o raio de sol refletia-se nele, aquelas cordas comuns tão necessitadas de toque. Nem lembrou-se da dor, o instrumento o fez sentar na cadeira e pegá-lo; de alguma forma mandava no músico. Excitado sem saber porque, mencionou tocar o primeiro acorde e quando o fez perdeu-se para sempre. Tocou e tocou naquele dia. Sem parar suou sem descanso a liberar aqueles sons não mais doloridos. E agora eu que digo que o baixo é liberador de som tão perverso, o instrumento mais perverso e aquele era o pior deles. Melodias embargadas de dor foram tocadas e cantadas com vozes de línguas mortas. Com o cair da noite, o clima novamente tornou-se frio mas não naquela casa. Quanto mais tocava mais seus olhos esbugalhavam-se, mudavam de cor constantemente no que parecia ser o intermédio de sua música. Aquilo entrou pela madrugada, seus dedos não conseguiam deixar as cordas em paz, sua voz tornou-se como a voz de muitos maldosos juntos. A partir daquele momento para cada nota que tocava uma figura lambida por fogo deixava o instrumento e juntava-se no coro de vozes. E o clima foi aquecendo até que a música estava sendo cantada por labaredas e o crepitar dos móveis e instrumentos formava a batida. Tudo queimava mas ele continuou a cantar. Nesta hora já amanhecia e encontrava-se numa redoma invisível, livre do fogo, onde ainda tocava. Até que descuidou-se do instrumento e deixou que caísse no fogo. Foi quando deu um grito tão horrível que matou vários animais da vizinhança, estilhaçou vidraças próximas e fez com que saísse pelo seu peito uma figura lambida por fogo. Esta caiu diretamente sobre o baixo que já ia queimando nos seus pés e acabou por finalizá-lo em estilhaços. Já chegavam os bombeiros e cuidaram de apagar o fogo. Nesta hora eu lá estava como muitos de meus vizinhos. E vi como retiraram aquela criatura enrolada em panos. Intacta. Porém mudada. Não era mais humano, pois era oco de música e sua alma o havia abandonado. Louco, gritou muitas línguas grotescas para todos como fosse um animal... Engraçado. Não mais esconderei isso de você, leitor, porque este escrito deixo jogado em qualquer local por onde passo. Esperei que todos saíssem do local, entrei nas ruínas e procurei as cordas intactas. Forjei um novo baixo e tomarei outra alma, pois fora eu que deixara aquele instrumento na porta do infeliz. Mas vocês nunca irão me pegar, pois acreditar na minha história é como acreditar em outras tantas besteiras. Sigo elaborando meus instrumentos e contando e levando almas para o meu tão temido e odiado Pai.

ao gênero!

RAMALHO

2009-01-07T21:16:00.000-08:00

"Existem pessoas que nascem más?"

P. Ramalho era menino de seis anos. Brincava e saíra do quarto para um lanche. Era moleque de boa vida, nada tinha do que reclamar. Pais bem sucedidos, sempre presentes, uma irmã mais velha cuidadosa e todas as paparicações saudáveis da sua avó materna, que morava com a família na grande casa colonial. Tudo permitia aos observadores e parentes tê-lo como um bom garoto e próspero homem de grandes valores. No seu pouco tempo de vida era assim que tudo parecia. Saiu do quarto com um de seus brinquedos na mão: um dinossauro talhado em madeira. Saiu mordiscando o seu polegar, o único vício daquele anjo. A casa era enorme, arquitetada para nobres, valiosa como pode ser uma casa, pintada em branco por escravos pretos havia bom tempo. Quando lhe ocorreu que teria que descer para comer biscoitos com o seu leite natural, porque não comera nada no almoço, talvez voltasse correndo para o seu quarto esperando que escurecesse e seu pai chegasse, lhe pusesse no colo e descesse feliz os vários degraus contando piadas repetidas. Mas não voltou, pois viu a sua avó que iniciara a descida dificultosa para o cômodo inferior. Era bem velha a senhora; velha e encurvada, embora a sua bondade e vontade crescessem contra o caminho natural sob o qual andamos em direção a morte. Suas mãos já não eram as mesmas como no tempo dos negros escravos. Velha e duma bondade infinita e encurvada e descia as escadas. Ramalhinho, desistindo de sua preguiça, caminhou para trás da mulher. E cuidou para que não notasse nem um barulho. Sem saber, foi ajudado pela velha quase surda. Segurando no corrimão, sua avó ia no terceiro degrau. Ele, abrindo um sorriso que não era nem um sorriso de alegria ou de menino travesso, esperou que ela levantasse um de seus pés e fez com que rolasse até o hall. Também jogou o seu dinossauro de madeira escada abaixo com a mesma expressão. "Vai!". Não era menino quem falava. Era a sua própria essência; esta nunca foi menina porque sempre existiu. Voltou para o quarto e foi brincar com seus outros brinquedos.

"Não. Não existem."
Ramalho tomou um último gole da bebida e logo saiu do bar deixando seu interlocutor confuso por detrás do balcão. Voltou para casa, onde mora sozinho. Seus parentes foram todos mortos em mortes singulares e ditas casuais. Aos 34 anos Ramalho achou de ficar arrependido de tudo e reprimiu o seu mal. Para todos os efeitos, em sua cabeça não existia. Muitas vezes voltava à vida por breves momentos, quando batia em um gato moribundo ou queimava alguns vira-latas da vizinhança.

Não há psicologia que explique, nenhuma ciência. A essência é como uma Deusa, sempre existiu. E sou grato, pois dela herdei equilíbrio entre o bom e o ruim.

PANTEÃO DOS INCRÉDULOS

2009-01-02T05:16:00.000-08:00

Salvem-me os que se dizem que são salvos
Mas os que valem não são os que aparentam
Pois tremo, temo em ouvir "Eu salvo!"
E, se gritar, morrer antes que apareçam.

É verdadeiro que só salve quem te salva
Quem te saúda, quem te bebe, quem te adora
Porém o grupo que defendo, isso te salva
E não preciso ajoelhar a toda hora.

Defendo a Boa Vida, a Retidão e a Morte
Pois que são destas que eu vivo em plenitude
Não tolhem, não limitam essa minha sorte
Posso ter fé sem destroçar tal atitude.

Crendo neste Panteão dos que se dizem incrédulos:

Irei vencendo a breve brecha que respiro
Irei salvando meus joelhos do batente
E sempre, sempre dizer coisas de beleza
Pois palavras são o primeiro fosso onde me atiro.

O DONO DO RIO

2008-12-30T16:01:00.000-08:00

'Oh que rumores vagos!
Tó jamais caiu! Muito menos por minhas mãos. Eu juro.
Não conseguiria detalhar o quão bondoso é aquele Deus.
Pobre Tó! Eu te juro, Pai! Deuses têm corpos?
Se os têm, que procuremos! Tó jamais caiu!
Por acaso tenho sangue de Deus em mim resvalado?
Tó! Tó! Depressa, Pai, também grite!
Tó! Tó! Se tivesse asas, buscaria nos céus.'
Surgiram Asas.
'Tó! Tó! Alto! Muito Alto! Segure-se, Pai.
Tó! Tó! Se tivesse olhos de águia, perseguiria seu rastro'
Seus Olhos cresceram.
'Tó! Olha que vejo tudo! Tó!
Tó! Me faltam ainda outras cabeças para que grite como cem'
Seu corpo avolumou-se e brotaram 99 Cabeças.
'TÓ! TÓ! TÓ! TÓ...'

O chiado infernal de cem gargantas
Explodiu de imediato a cabeça do Pai:
O quase domador daquela fera.
O corpo caiu decapitado pelos ares
A se terminar em um vasto Rio.
A besta alada quando isso notou, parou de gritar
E desceu a sua grandeza para o Rio.
Segurou o corpo e todas as cabeças choraram pó
O Rio imenso, foi se alastrando
Transbordou nos juncos, quase cobriu a besta
Apenas todas aquelas cabeças que não afundaram.
O pó fez o Rio crescer e ficar dourado
Pois ali, naquelas àguas, era domínio de um demônio
Toda a tristeza que ali pairava era bem-vinda.
'TÓ! TÓ! TÓ! TÓ!'
E desta vez não foi inútil pois o grito era de um nescessitado
Um estampido nos ares, uma forma escura descendo soberana
Uma névoa pontilhada por olhos castanhos.
'TÓ...'
Era uma massa tão grande que pra cada Cabeça da besta mil olhos estavam direcionados. Implacável como tem de ser um Deus, vendo a teimosia da besta, o gasto de poder em Asas, Olhos, Cabeças, a dúvida do caráter da fera, Tó lançou raios de todas as brechas do que era, névoa de olhares, naquelas 99 cabeças salientes.
Estas caíram uma a uma no Rio.
Nisto, as águas foram secando, as Asas e os Olhos da besta caíram
A névoa desfez-se, os olhos sumiram, o homem voltou a ser homem
E passou a dormir encolhido naquele vale seco
Ao lado de uma outra criatura lilás humanóide que agora também dormia
Esta que era um demônio, o dono do Rio.

CONTO

2008-12-23T18:40:00.000-08:00

Era belo e contrário. Afetado. Era tanto que nem gostava de permanecer em espaços com muita gente, de braços agitados ou passos muitos. Evitava comemorações, andava na sombra, evitava torneios, assistia de longe, evitava falar mas gostava de ver e andar. E suas andanças eram tantas, com diversos destinos de relva, de montanha, de água, de campos de areia, de lendas, de aventuras, que já perdera a medida das milhas pisadas... Um afetado belo contrário aventureiro, que limitava a sua labuta nas pontas de suas botinas pesadas. Foi tal que numa dessas andanças, saído de um condado aconchegante, caindo na incerteza que eram as estradas em dada época, seguia tranqüilo com a Lua na sua alegria reluzente de quando cheia e murmurando uma velha cantiga falada rouca sobre os encantos daquele astro. Ela fazia bem seu papel, iluminando, ele agradecia como fora ensinado. Levava da última estadia só saudade de gente com as quais nem falara, que só havia observado e caído nos encantos mil daquele povo humilde. Eram suas aventuras. É morbidez, é monotonia, pensariam alguns. Mas, refletindo no seu caminhar, chutando pedrinhas sob a luz, descobriu que as suas aventuras imaginadas de amores, princesas de vestidos curtos e sujos, heróis com cutelos melados de banha de porco, dragões embriagados e barbudos, ogros valentões e bem penteados, bruxas palpiteiras e observadoras, eram sim as grandes, maiores aventuras. Eram imensas; incabíveis e infindáveis. Nunca tocara uma espada, uma coroa, embora fosse sua alma tão viajada como a de qualquer outro aventureiro. Fazia de simples fatos uma tempestade cheia de magia, fantasias das grandes e o resultado era sempre distinto,inesperado; dessa tempestade saiam as vítimas e as construções e as suas ocorrências mais ricas, muito melhores, sem perder as essências respectivas, de fato.

Não entendes? Vem, entremos nesta noite de luz nas redondezas e na mente deste peculiar aventureiro. Primeiro te darei a nossa versão; narrarei o que nós conseguiríamos ver diante da seguinte situação. Depois, a visão do andarilho. Repara no contraste de nossas óticas... Bem, sem mais delongas:
Caminhou mais do que devia, ainda caminhava. Aproveitava a Lua, a noite e não parava ou sentia dores ou mostrava cansaço ou vontade de parar. Andava. Há algum tempo já devia ter parado e adormecido na beirada da estrada, continuar no outro dia pela manhã. Mas a Lua... Bem, você já sabe da Lua. Nestes alguns quilômetros que acrescentou em seu caminhar, deparou-se com um casebre que ficava bem próximo da estrada. Notou um menino chorando na frente da casinha, sentado numa escadinha de madeira carcomida. O viajante escondeu-se por trás dum arbusto denso, brechando por entre as folhas o garoto. Como foi dito, e espero que me tenham compreendido, nosso aventureiro não era de meter o bedelho diretamente no que ocorria; não gostava de dar as caras, era isso. Ora, uma criança chorando à meia noite no pé duma estrada; fraca iluminação vinha da casa, de uma vela provavelmente. Era uma vela mesmo, pela intensidade da luz. Chorava com a face voltada pra baixo, apoiando seus cotovelos nos joelhos desse jeito que menino faz. Suas lágrimas eram densas. Caiam na madeira fazendo estalos surdos que competiam com os soluços baixos. Depois de algum tempo sai uma menina da casa, uma loira, de vestido surrado, esquelética. Ela pede que o menino saia dali, ela queria passar. Disse que queria comida, iria buscar. Mas o menino não se mexeu não. Ela lhe acertou a nuca com as mãozinhas fechadas, era menor, mais frágil. Foi uma palmada desprezível pra ele. Levantou-se, olhou firme nos olhos fundos de quem devia ser a sua irmã, secou as lágrimas e disse que ninguém iria sair dali, e disse que papai e mamãe iriam ainda voltar, e disse que esperaria outros cinco dias, e disse que nunca desobedeceria ordens de seus pais. 'Entra!'. Entrou, chorando. O menino lá continuou, de cabeça baixa. Nosso aventureiro saiu de onde se escondia e continuou na estrada andando seu caminho. Deu uma última olhada no menino que o notou e ficou em alerta enquanto ele passava. Seguiu e nunca mais viu aquele pequeno em sua existência. Ora, deves estar maldizendo a ti mesmo por inventar de escutar esta história que conto, que nada tem de aventura ou graça. Acalma. Ouve agora o que se passou, sob outro olho, este tão especifico olho...

Por detrás daquelas folhas, havia um guarda muito forte, de armadura dura e pálida como marfim, espadas negras gigantes empunhadas que pareciam fundidas com as suas próprias mãos; tinha uma aparência de ar austero com a sua barba mal-feita, porém nobre. Digno de beleza, repleto de responsabilidades. Guardava aquele castelo imenso de pedra, bloqueando o único acesso com a sua imensidão. Na janela que dava para a frente do castelo, uma velha branca qual papel, magra quase a ponto de desaparecer. Seus dedos longos ossudos apontavam sempre para a frente, para a floresta negra que abria-se absoluta nas imediações da construção. Soluçava alto, gritava também, rouca como tinha de ser uma velha senhora. Então de súbito o guarda cansado e determinado olhou vagarosamente um olhar reprimente por cima dos ombros largos diretamente nos olhos daquela mulher. Ela não calou, mas seus dedos pararam de apontar para a floresta. Eis que surge o nosso aventureiro. Assim mesmo de onde estava, por detrás de uma planta. Imediato e alegre. Agora ele era um palhaço pintado, nariz vermelho e um daqueles chapéus de bobos da corte. Carregava um embrulho tão pesado nas costas que o seu caminhar era estranho e cômico. Um palhaço. Apareceu bem na frente do guarda sorrindo irônico. Nem pediu para entrar, foi caminhando em direção ao castelo. Apreensivo, o guarda logo ajeitou suas mãos cortantes negras estranhando a aura tranquila do palhaço intruso mesmo sob a visão um tanto pavorosa daquelas lâminas enormes. Quando chegou muito próximo, foi a hora que o guarda na sua posição teve que defender o que tinha de defender e desferiu dois golpes com as suas duas armas. Agilidade pelo que se viu era o forte do palhaço risonho pois quando vieram aquelas espadas desviou qual vento faz por entre brechas. Fora muito rápido! E o fracassado vigilante agora tinha seus braços presos a terra onde fixara as suas laminas. Tentava desesperadamente soltar-se do chão pedregoso. Nosso aventureiro palhaço sabia que não conseguiria livrar-se nem tão cedo e partiu para o castelo rindo para a senhora chorosa daquela janela da qual falei. Quando próximo o bastante, percebeu que a porta que daria para o interior do castelo estava lacrada por uma força conhecida mas impenetrável. Nada que o abalasse. Colocou o embrulho no chão, ao pé da janela alta onde estava a mulher. 'Minha princesa de marfim e mofo, escuta. Qual máscara que foi colocada em ti? De que feiúra? Eu, o palhaço, trouxe o tudo e o necessário, e nem escutar agora tu precisa pois lançarei este embrulho vital e gordo em tua janela. Pega, e eu me vou'. Além de ágil o homem era também forte pois como se lançando um prato de vidro, jogou o embrulho por cima da janela. A tristonha mulher ainda não vira nem ouvira nada, apenas chorava com os olhos na floresta. Com uma reverência longa, quase até o chão, nosso aventureiro deu as costas e seguiu no caminho da floresta. Quando passou pelo agoniado guarda, que ainda tentava libertar-se do solo, com apenas um toque, libertou-o daquela agonia e ele pode novamente empunhar suas mãos de lâmina negra, apenas assistindo aquele bobo que o desafiara e agora partia para a floresta. Quando ia lá longe, a senhora despertou do transe e avistou o embrulho. Rapidamente o abriu. Quantas maravilhas em forma de uma luz dourada saíram daquele pacote! E aquela senhora tão esquelética e curvada transformou-se em uma magnífica donzela loira de olhos brilhantes e um sorriso no rosto. O guarda também afetado pela claridade daquele embrulho cresceu em tamanho de onde estava e seus músculos pareceram duplicar. Os dois ainda continuavam olhando para a floresta, mas agora estavam revitalizados e mais fortes. Tudo por causa daquele palhaço que avistara aquilo tudo em pensamento. Um palhaço que na verdade era um andarilho aventureiro, um guarda que na verdade era um menino determinado, uma donzela que na verdade era uma menina faminta e um embrulho mágico que na verdade era uma bolsa repleta de comida de um certo condado deixada furtivamente na janela daquele casebre que com certeza duraria outros cinco dias, matando a fome de qualquer criança deste nosso mundo. É, companheiros, assim trabalhava e trabalha sem parar o maior de todos os aventureiros, que seguiu e ainda segue pelas estradas terrenas, vivendo todas as aventuras apresentadas na sua própria máquina pensante, embelezando nosso imaginário e construindo outras belas estórias!

ABORTO

2008-12-21T21:07:00.000-08:00

Vômitos abomináveis, resíduos do inferno.
Fetos falantes, de choro vago, inquietante
Queimando, gritando! Lambiam meus pés.
Labaredas recém extintas de fogo, de pranto
Das mães avarentas, débeis, das quais vinham também fornalhas de gargalhadas medonhas
Passageiras infiéis da fertilidade juvenil
Submetidas ao egoísmo aprendido desde cedo
Caídas, prostadas, prostituídas por prazer!
Bebês mal-formados torrando nas brasas
Mulheres cambaleantes doloridas apertando os grilhões incandescentes presos na fenda
Chutando e cuspindo e pisando os meninos.
Quando olhei meus pés feridos por lambidas carentes
Notei que ardiam, queimavam no fogo.
Meus seios mordidos murchavam expelindo sangue em rios.
Um falo em riste brotara do meu estômago gozando gozo escuro
Por cima das pequenas chamas, dos pequenos
Abaixá-lo era impossível pois minhas mãos fundidas com o ferro inquieto, remexiam minha abertura escancarada pelo calor e excitação, por onde saiam muitas das figuras horrendas que deixavam meu corpo para ferir meus pés pálidos com lambidas poderosas de uma carência maléfica...

Assim, eu segui tortuosamente por uma eternidade pontuada por tropeços sem quedas e escorregões iguais. Este bando no qual estava inclusa seguia como corredeira viva a se terminar numa cachoeira horripilante de carne, de sangue, de fogo e de gozo. Quando dali fui lançada, pude abrir os olhos e deparar-me com um crucifixo mal pregado na parede duma sala de cirurgia minúscula e duvidosa. Ao ver um pouco vermelha a luva do cirurgião desdentado, sinto um vazio tão inexplicável... É como se estivesse andando rodeada pela escuridão dependendo de uma frágil chama que me ilumine caminhos e de repente viesse de um dos cantos uma corrente de ar fatal que a finalizasse. No meu caso, houvesse sido eu que, debilmente resignada, soprara a chama que me livrava do escuro.

recado

2008-11-20T16:08:00.000-08:00

não quero mostrar nuvens, fumaça
nem sou louco, nem muito fumaça
das nuvens que faço chover, sai fumaça
nunca embaralhe, embaralho desta massa. fumaça.

sou os raios que correm por cima, é força.
quando meus dedos caem, imprimo força.
e diferente caem todas as gotas, diferem. fumaça.

são elas tão espalhadas no atual
pedem olhares interpretativos, há quem faça
enquanto chove minha chuva, sem fumaça
ilumiando de umidade os ressecados. sem fumaça.

cresço e mostro e falo.
regressam os que permanecem nas brumas
vou me igualando aos deuses enfeitados
vou merecendo postos, ser condecorado
vou cantando, esguio da fumaça
perseguidora, pois tem quem a faça
e num assopro grande largo, estupefaça!
chove chuva e leva ela de mim. fumaça.

QUE NÃO SE DIZ III

2008-11-12T15:58:00.000-08:00

Jesus
Sai, filho do homem, descola! Fui perseguido por dentro, em minhas entranhas? Sai de mim se entra. Se é fluido, sai sai, barbudo. Mas disseram que não. É preciso mais um e não é fluido. É um sopro, abstrato. Cá está? E lá sei... Só quero que saia; cá estivesse se um prurido, toque gelado, mesmo um ventinho, houvesse. Cá ocorre? Ocorre sim... É um verme, é um gelo, é uma brisa. Cadê tu? Caiu por mim e não deixou a conta, levantou uma bandeira erguida de hipocrisia, caiu na bandeira, sufocado por ela e nem aparece, não dá as caras nem nunca me invade. Começo, já comecei a desconfiar... Falo de tudo que um dia derivou de ti, ou que antecedeu teu nascimento, tua queda, tua ascensão, tua adoração.

QUE NÃO SE DIZ II

2008-11-12T15:55:00.000-08:00

Celebrações
Mias licença, seu padre, se incomodo. Mas essa missa micha tu não pára de rezar. Repara o meu menino que dança com os sino desse teu pão e desse teu vinho. Repara aquela velha que cochila na madeira e baba no chão de barro. Repara aquele velho ali no canto, foi preso ontem badernando as casa velha. Repara tua boca, padre Amigo, reluzindo gozo dos jovem daquele casebre. Como sei dos que aqui estão! Sei dos jovem e da tua tara. Mas sei também que nada vale dessas tuas palavra grande, trabalhosa. Do pouco que eu sei, essas tuas falação é fato que é som,daqueles bem bonito mesmo, desses corinhos de aí, que eu sigo compassado nas minhas bota... tudo calúnia, seu padre. Tou descansado e aliviado porque daqui nunca mais que ponho os pés. Mias licença.

CAPA

2008-11-04T13:05:00.000-08:00

Dissimulação é escape onde definho
Passível duma humilhação recém-chegada
É porque sempre vesti de fino linho
Embora, saiba!, ser tais vestes desgastadas.

É a capa filha, que oculta meus pêlos
Estandos sujos, não, ninguém consegue ver
Pensariam, pensam estar os meus cabelos
Limpos, sedosos embora cansem de feder.

O riso fácil, como dito, assim saído
Se vem chegando numas lágrimas enxutas
Mascara com brilho e saliva e alaridos
A verdadeira vil tristeza, esta mais pura.

Ah filha minha, visto capa de horrores
É tão pesada, sinto muito nunca sai
Nem poderia, meus pêlos são tão podres
Desgostaria em hora, em ato de teu pai.

ASCENSÃO I

2008-11-04T13:03:00.000-08:00

Pelo menos um disparo pro alto, hei de executar!
Mas que tolo esse capitão! Esperar? Negociar?
Lá chegam os emplumados, trotando projetos de cavalos.
Negociar!? "Segurem o fogo", diz capitão.
Pois tenho mais que fogo.
Na ponta da flecha, na extensão do meu arco
Tenho sangue coagulado dos meus pais, aqueles valentes
Tenho metal sangrado deste povo que miro alvo.
Nosso emplumados aproximam-se, iniciam diálogo.
Negociar!? Bem que ocorria paz há anos.
Novamente vinham eles, toda a prole
Exigir por meio de papéis mortos, direitos em nossas terras.
Negociar desta feita será impossível, meu péssimo capitão.
Num esticar de olhos e de braços: Voa, Flecha!
Crava em garganta descoberta o meu ódio, meu desejo, Flecha!
A prole se levanta atrás dos montes, venham legiões, capitão!
Acabou-se por hoje essa paz forçada.
Caem sobre nossas muralhas de centenas,
Milhares de braços desonrados...
Estiquemos os nossos, companheiros.
Conto vinte e sete flechas. Todas possíveis, vibrantes.
Chamo a mim mesmo Capitão.
Não errem nenhum dos tiros e estaremos salvos.
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CONSELHOS DE CAVALO

2008-11-04T13:00:00.000-08:00

Olha mesmo se não foi correr Matias
Doido cansado de botinas mui pesadas
Esbravejando a sua espada cega em ares doidos
Bem mais, feria nuvens, monstros, princesas
Camponeses, andarilhos e o que há Matias!
Que há, Matias? Vai, continua a correr,
Nobre demência dum fidalgo cavaleiro
Parece até saído despercebido
Do coraçao dúbio de um daqueles guerreiros.
Correndo sempre, cortando o ar
Saliva como rastro, pedras dos meninos.
São os cavaleiros, sim, meio Matias!
Troveja, troveja bem forte!
São teus grunhidos horrendos que inflamam tua espada
Vamos! Desce rolando a relva com tais botinas emprestadas
Desce com teu brasão, oh que dragão, Matias, desce.
Vem doido matar dragões, chega tocando os corações
Desperta fidalgas demências destes nobres cavaleiros:
Te respiram, Matias.
Como disse, foi deles que escapaste em fluido invisível
Dum laço, pedaço de romance.
Como foi não se sabe, mas corre, Matias!
Grande é o vale e todos os desafios.

VASO

2008-10-24T21:31:00.000-07:00

A tortura da beleza a voz me cala
Em ecos medonhos de olhares milhares
A fazer de mim torto, só abala
Faz a mim querer sugar doutros ares.

São medidas incultas, sim, covardes
É tentar isolar a dor seca num vaso
Frágil, fino, quebra se feito alarde
Bem melhor enterrar não muito raso.

Travaria entre mim, haveria essa luta
Se cavasse tal fosso, Ai tristeza!, me mato
Cairia de peito na terra, na luta
Abriria feridas nos cacos do vaso.

ESTADO PRESENTE

2008-10-06T20:07:00.001-07:00

São dois estranhos que se amaram
Pensava o homem. Ele e ela.
O homem e a outra, ali mais a frente.
Sempre linda, gentil, apaixonante
Traidora, puta nova, lancinante balanço de medalhas.
Hipnotiza, pois sempre linda, gentil apaixonante. Cospe no chão.
Apostava há algum tempo em perdurar naquele monte.
Era lindo, gentil, mas lancinante. Cospe outra vez, mais carrasco.
Já não tinha que mentir pra conquistá-la o homem
Perdera feio para o próprio ego da nossa gentil apaixonante
Que mais a frente se ria das bobeiras que o homem se achava capaz de dizer.
Mas nunca disse. E caiu feio do monte.
Foi queda de puta, foi queda dum homem,
Deixou lá a eterna linda apaixonante
Chupando um dedo tão grande quanto cabia na sua frágil boca
É melhor assim, calada. Se tu ri tu engasga!
Calem-se os das bobeiras
Sejam homens ou mulheres
Saiam, saiam logo deste monte
Livrem minha frágil puta linda apaixonante
Duma ideologia proveniente de bocas tolas. Cala a tua, homem.
Era só teoria. Porque dali não sai, nunca ele mesmo se retira
Foi deixar a gentil linda traidora, em mesmo monte
Donde engasga com o dedo gordo inchado,
Em se rir dos bobos poucos ajuntados.

PERTURBAÇÕES

2008-10-06T19:24:00.000-07:00

Outros monges o chamavam Madiro Santo.
Naquela tarde, frente ao mosteiro
Sacudia um de seus únicos costumes, poeira
Sol descia, pela estrada vinha um vulto.
Era um senhor; de alaúde , de pés descalços.
"Água, meu bom monge?"
"Manja destas cordas, senhor?"
"Assim como da tua língua flui o bom latim."
"Então entra. Tens tua água. Toca algo, dorme aqui."
A dupla partiu pelos salões rochosos
Acomodaram-se em um belo quintal
Vários bancos, mesa, comida posta.
Saciados, o desafiador velho alaúde tocou
Tocou a sabedoria, o curioso do senhor:

"Que é água em mesmo rio, não fosse o tempo?
Que é sede de beber, sem ter vontade?
Sem pensar porque lá está, nela nado ou dela bebo

Não preciso nem saber que sem pensar porque de lá está
Posso fruta comer, a semente plantar
Assistir nascer um vegetal sem perguntar
Sabendo que quem o criou fui eu, só eu e ele lá está."

O monge entendeu a música
Embora simulasse distração
Um inseto que corria em sua mão
Acompanhava com os olhos.
"Que é Deus para tu, Madiro?"

"Deus já foi, Carmelo, o início
É o presente, será o futuro!
É o que empurra, o que freia
Tanto abraça como cospe.
E mesmo água e semente de tua trova
Em um passado os deu sentido
Já foi Deus, Carmelo, é certo, início."
Lentamente, o músico tira dos seus pertences
Livro espesso, velho, cruz na capa.
Segura-o forte.
"Eu que já fui, Madiro
Porque posso falar isso com meus próprios órgãos.
Eu que já fui, Madiro.
Fui menino e cá estou, maior e bem vivido
Sente, Madiro. Sente o tom da minha voz
O toque da viola, sente meu cheiro desagradável.
Vê? Eu que fui, faço ser, serei por mim; assim é cada um.
Sigo dos meus impulsos e tropeços.
Se necessário, freio. Inerente deste livro..."
Balança suas folhas pelo vento seco daquelas terras e o guarda.
Tinha Carmelo os seus poderes, isso é fato
Mas Madiro já vinha de incertezas, aquelas vagas, porém bem expressas, palavras
Fizeram-no notar que já era muito tarde para um monge
Guiou o músico para um quarto no fundo e foi para o seu próprio.
Naquela a imensidão incontida de suas conjecturas esqueceu de rezar, não de Deus
E mastigou todas aquelas colocações; até que adormeceu.
Quando acordou, expulsou o músico sem alimento ou água
Logo tratando em ficar como estava.
Para ele Deus existia e punha seus objetos em dia, seu estomago funcionava
E assim sempre seria.

Luiz Victor

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Ler: ACORDO.

QUE NÃO SE DIZ I

2008-10-02T18:19:00.000-07:00

Aleijado
Se algum dia tu andar, inútil, é improvável que o faça, se chance há, quero que caia em meio ao concreto fervente. Quero te ver fora do leito improvisar um outro onde haverá mais sangue fora que dentro; só sentirá arranhões faciais, diabo. Tu é um morto. É cabeça estática, trabalhosa. Que tu oferece mundo se um prego tu não pode pregar? Miséria! Por que gerei esta podridão, Deus? Foi castigo. Se nunca te deixei, foi por medo dum pior. Foi covardia, não fosse isso, era prazer ser o maior dos covardes e nunca mais te alimentar. Sou velha, tomasse minha vida, nunca dela tirei proveito. Ah, doente, bebe logo desta sopa, o sol já vai caindo, amanhã tu bebe outra.

A SINGULARIDADE DUM MAL-CHEIROSO

2008-10-02T17:51:00.000-07:00

Falando a verdade, trabalhar em tão exaustiva e ingrata função naquele restaurante fora, no começo, um dos piores dramas na vida do personagem. De nome, Omar. Carregava frutos do mar, o cheiro disso também carregava nas costas, que inclusive era mais pesado que os frutos em si. Era um menino Omar de meia idade, cabelos ralos e pouca conversa e muitas chacotas. Contra o próprio. Antes dos peixes, a própria química corporal traíra o infeliz em várias, e todas, em todas várias vezes que já tentou aproximar-se de mulher. Traçou esta meta para si mesmo desde muito novo; menino, apaixonou-se por uma e fez questão de lhe esquecer o nome depois do que ocorreu. Nada ou muito pouco foi sabido do fato. Do pouco, houveram gritos, alguém comentara de uma menina, futum, asfixia e dum moleque bem ligeiro desaparecer correndo pelas ruas de baixo. Dali, foram todos insucessos e vários. Tratou logo de abandonar sua mãe, seu pai, sua avó, sua irmã que sempre dirigiam para ele sons nasais; até o cachorrinho da família, um branco, pequeno, fingia ter um gato no quintal e fugia das carícias do Omar. Logo o cachorrinho ocioso que nunca saía do canto pra nada. Vieram as obrigações de indivíduo moderno e montada vinha também a necessidade de trabalhar. Eis que aqui o vemos. Carregando frutos do mar, o Omar. Sem esquecer do que era, tentou cozinheiras, garçonetes, tentou até um garçom cabeludo depois de meia garrafa duma bebida importada solta em uma mesa vazia; voltou sangrando pelo nariz, envergonhado com o equívoco. Ser contrário era tão essencial para o homem que não havia nem banho, nem reza que aliviasse; e agora tinha também o cheiro dos frutos do mar, Omar! Neste exato momento em que carrega alguns quilos do mais requintado salmão, estático, ele morre por dentro. Morre Omar, o galã mal-cheiroso e fracassado. Com os seus botões, tão subestimados mas muito rápidos, raciocinou durante exatos seis segundos enquanto baixava para apanhar o seu fardo e soltou: Morri! Não gritou nem disse isso com o seu mal-hálito sempre evitado; apenas pensou. Não importavam, não o fariam nunca mais as mulheres. Esqueceu disso e morreu. Dali deixa que os peixes caiam no chão, escolhe o cutelo mais brilhante que vê por cima da louça suja, começa a espalhar o seu cheiro e dor pela cozinha, derruba uma primeira cozinheira sem mesmo grito, parte para a segunda com o mesmo cutelo ocultado pelos sons de fora, terceira e já passa a gostar do ofício, esconde o cutelo atrás de si, grita pelo garçom cabeludo, espera-o atrás duma porta de dobradiças, surpreende e retalha o nariz do moço, encara o rapaz barulhento em meio ao sangue e peixe, golpeia novamente eliminando-o. Tudo o que podia parecer cômico na vida do Omar ali ele deixou, quando saiu pelos fundos empunhando o cutelo, cheirando mal como nunca havia cheirado antes e aos berros, rodeado por moscas, gritou muito alto que havia ressucitado.

Luiz Victor

objeto maior

2008-10-02T11:56:00.000-07:00

transponho idéias
as faço livres
apenas delas posso viver

belas idéias
e é meu direito
que ache delas que bem fazer.

se bem escritas
bem trabalhadas
já dão início, fácil ver.

faria tudo iluminado
seriam peças articuladas
construiriam botas aladas
eu voaria bem mais pros lados

de banda

2008-10-02T11:52:00.000-07:00

eu vou sem me quebrar queu vou de banda
partirei sem ir de banda, vou tornar e encarar
sem me quebrar queu vou, pois vou de banda
vira, porra! já foi tempo de tornar

o horizonte foi, é meu pai, queu vou de banda
endireita, merda! sai da lama
lama em banda, de lado, deitado
uma nota, duas, saí de banda da lama

e assim sigo deitado, passando por lama
por mais que de banda eu siga deitado
passo sem chama, apagada ainda de banda
e é assim mesmo queu vivo: de lado. de banda.

Luiz Victor 2/10/08

GALHOS

2008-09-24T16:13:00.000-07:00

Este é para vocês, que são alheios aos galhos
Que nem mesmo conseguem vê-los
Muito menos balançá-los com o próprio peso.
Vê, quem lê! Quem escreve, leve.
Meus galhos suportam meu peso, neles pulo
Faço festa, piso forte, nunca caio.
Seriam meus galhos maiores que os teus?
Fortes? Bem mais volume?
Os galhos são maiores sim. Bem mais fortes.
Amplitude que suportaria vários pés.
Não é deus, nem salvador. Nenhum santo, nem amor
É a essência de conhecer tudo que é e há no mundo
É sorrir do quão ignorantes são vocês
É viver ao bel prazer de ser gigante
Conhecer, sorrir, viver, quem dera nunca morrer.
Vê, quem lê!...
Me dói estar tão só em amplo galho
Rir de vocês é excludente, ja foi prazer
Agora é dor, é sina... Conheço de tudo.
Nesse meu galho sobrevivo de teorias
O fazer foi reduzido a ninharias.
Vê, quem lê! Pula logo pro meu galho
Conhece de tudo, aproveita, me conhece
Me pratica, me põe em par de alguém...
Se o pulo que daria, impossível
Vem humano, venha um deus, venha um diabo
Corta o galho, quebra, torce esse fardo
Me derruba, não esquece, me perdoa
Eu era fraco.

DIÁLOGO DUMA PASSAGEM

2008-09-15T10:15:00.000-07:00

"Que passa, menino?
Olha cá! Pode dizer, sou todo ouvidos..."
"Hoje acordei pensando alto, senhor
Pensando em nunca mais comer, beber
Cheirar, sentir, tocar.
Despreocupado em ter que me lavar
Negligente em ato de ajudar.
Foi tão claro, tão óbvio; eu dormi...
Sonhava que sonhava sonhos maiores
Sonhava que sonhava em ser Deus
Daí acordei e vi que não era mesmo eu
E fiquei triste por não o ser, por nem tentar
Voltei a dormir e novamente sonhei...
Sonhava que sonhava sonhos tristes
Sonhava que sonhava em ser mais um
Outra vez acordei e vi que não era um sonho
Desta vez constatei que era mesmo eu
E me faltou ar, nada parecia no lugar
As cores me fugiam, a beleza me escapava
Tato não respondia.
Resolvi outra vez tentar sonhar
Uma chance a sorte deixada pra lá
Pálpebras não fechavam, e não mais o fariam...
Nessa hora os galos já começavam o seu canto
Na varande me juntei, assustado, à outros sons
Que já não valem para mim como antes valiam.
Como meus olhos não se fecham
E em vida não o farão
Perpetuar esse atraso em conhecimento de minh´alma é que não vou.
Desculpe senhor, almejo pensamentos dos mais belos
Não me contento com a pobreza do real.
É por isso que hoje agilizo meu processo
Meus olhos vão fechar, irei sonhar
Irei ser Deus, de tronos gozar
Soberano o meu eu, senhor
Te convido a entrar..."
Hipnotizado por uma lábia recém despertada
E pela certeza que pregava o mulato,
Foram-se senhor e seu criado
Mãos dadas, seguindo para o barranco
De onde voaram sem retorno
Prum mundo concreto, felizes, sem choro.

MATA URBANA II

2008-09-15T09:59:00.001-07:00

Desprovido de alma, de pensar
Sem mesmo roupas, fraco no andar
Mutilado seu sexo, era contramão
Luzes altas cortavam toda direção.

Cadência forte, as luzes que mexiam
Em duplas, cabeça confundiam
Por pouco erravam o nosso andarilho
Desviavam no ato, pra elas, empecilho.

E na mesma cadência, vinha mal-estar
Dor imensa, fraco no andar
Membros estendidos, era um pedido
Que nem mesmo neste estado era respondido.

O fez pensar primeiramente no prazer da carne
Olhar pra baixo e não tê-lo, feria arte
Consequente fraqueza que chegava
Sangue se ia em medidas vastas.

Desprezando a vil compaixão humana
Há tempos fechada no conceito do eunuco
Em mata fechada, passa uma auto-estrada
E nela se morre, e nela se mata.

ACORDO

2008-09-03T14:03:00.000-07:00

"Foi num espaço pra lá dos mares
Num reino vermelho, encarnado, escarlate
Que do rei, um louco daqueles extremos
Senhor grosso, cruel, desgostoso,
Dependia de cima a baixo, de leste à oeste...
E o que conto, escuta! É o misto do ousado com a realidade,
Mesmo sendo esta pesada...
Se valia tal rei dum sistema
Limitava a vida dos réus, seus crimes, problemas
Num acordo corrompido, dois contratos escolhidos, aleatórios
Dito um como salvador, outro como pena máxima.
Mas olha, filho, que malvado era o rei
Todos estavam errados e ninguém teria vez
Descumpria a sua parte, aos coitados oferecia falsas esperanças
Enganava o povo, a corte, os bispos, as damas
Fabricando dois papéis de mesma sina
Era morte aos pobres, sorte zero...
Assim foi por um bom tempo.
Uma vez, passava, e passava do seu jeito, por ali
Carmelo, um músico errante, sábio baderneiro
Logo aprontou um ou dois dos seus crimes bobos
Indiferente, pois ali era um sábio, filho!
Sempre sabia que sairia qualquer que fosse situação.
E tão logo cometidos, logo preso.
Conhecendo as regras daquelas bandas,
Sabia do rei, sabia do acordo, conhecia sua falha.
E quando julgado, chegou sua vez de escolher o papel
Aproximou-se dos pergaminhos dobrados
E rápido, rápido mesmo, filho, agarrou um deles e o engoliu.
Todos ficaram espantados com Carmelo.
O rei, enfurecido, rubro, guinchava por dentro.
E o nosso músico ficou por ali, rodeando a grande mesa
Sorriso largo, analisando as faces...
´Ah! Sim sim... Que temos agora, tão amado rei, neste outro documento?´
Receoso e conhecedor da resposta
O rei abriu o papel sob olhares curiosos que vinham de todos os lados
'Morte!'
Desacostumados e confusos, a corte esperava.
'E como consta, meu excelentíssimo e amado rei
Aparenta que escolhi o papel que dizia VIDA!
Que sorte, não? Depois de milhares infelizes
Possuo a sorte de contornar este tão íntegro e justo sistema
Que apenas dela, ah que sorte!, dependo sempre
E apenas ela, para geral conhecimento,
Traiu os que me precederam,
ou quem sabe, todos traídos pela justiça...'
E o sábio abaixou-se, pegou seu alaúde, seus trapos
Virou-se e foi em direção aos grandes portões
Deixando para trás um povo que despertava ensandecido
Uma corte que cercava a Coroa, estrangulando-a
Inspiradas e esclarecidas, as pessoas
Pelas idéias, razões do Carmelo
Que se foi pelos vastos campos daquela terra
Cantando suas músicas e pregando liberdade."

Pra Chaves o/!

Luiz Víctor

VELHA

2008-08-29T19:54:00.000-07:00

Se vira, temo.
e se temo, grita.
se grita, e tremo, já vira.
Odiáveis pêlos que se vira, podres
E quando podres, sempre o são, caem...
Torna a virar, diabo! Te esconde, velha!
Simetria te errou, e feio
É o errado, o nojo encarnado
O seboso, é animal escarrado
Que quando vira, temo
Quando grita, tremo
E sendo assim, velha, não mais se vira!

A AMA

2008-08-20T14:20:00.000-07:00

Toda forma se quebrava em meio ao fogo
E chegavam gritos, choro...
Coro de agonia.
Frágil pele que ardia
Sentia as labaredas, presas em lascas de madeira
E no vestido, rapidamente engolido.
Por passar o corpo nu em meio às chamas
Tocar nas lascas, procurar a cama
Acompanhar o choro da criança
Salva-lá-ia da angústia, a Ama.
A noite negra como a devotada escrava
Oferecia o gás, soprava, inflava o fogo
Rios e rios corriam de fumaça
E sem nenhum ímpeto verdadeiro, do lado de fora
Sem vontade, sem cor, sem coragem
Chorava um choro seco Sinhá...
Só assistia.
Enquanto a Preta ardendo a vasculhar
Esquecida das feridas e dos chicotes
Das mãos leitosas e enrugadas que batiam,
Apenas buscava o bebê.
Nua.
O inferno lambia suas costas, quando acha...
O frágil ser imóvel, sem mais lamentos
No chão...
Preto como a Preta, quente como as chamas...
Imóvel e inútil.
Sem sucesso, a escrava nua deixa a casa
Vai para fora, para o jardim, chorosa.
Sinhá olha a mulher de mãos vazias
Sem esperanças, queimada em demasia
Cabelos chamuscados, seios feridos
Boca sem expressão, nenhuma palavra
E num misto de ódio e tristeza
Grita: "PRETA!"
No momento casa já caia, noite tudo engolia e a fumaça pelo céu partia.
-------------------------
Escoada para a verdadeira heroína foi a culpa
Entregue a ela de bandeja, pelo chicote e pelas mãos
Cravada sem argumentos... e assim pensava a heroína.

Pela manhã, fumaça ainda alta, cinzas voavam.
Todos assistiam a negra presa ao tronco.
Sinhá, livre, vingada, sentia-se fértil e equilibrada
Com um sinal de mão, ateiam fogo na Preta
Para que este terminasse o que havia começado
"E que queimasse e que doesse!", pensava a escrava.
Com rápidas visões de uma terra verde e vasta, brancos, sangue, um navio, açucar, senhores brancos e seus desejos, senhoras e seus caprichos, negros e suas correntes, uma criança que amara e por fim o Fogo, livrando o povo branco da coragem e dos cuidados excessivos da Ama.

ERVA

2008-07-31T16:28:00.001-07:00

"Busca aquela erva, Primo, vai!"
Era um ardor tão intenso que contagiava o ambiente.
Deitado, um homem disforme ardia.
Ao seu lado, outra face em desespero que fizera o pedido.
E já saindo, Primo.
"Corre, Primo, me traga aquela erva!"
Deixar o casebre nunca fora tão prazeroso.
Corria, fingia, corria, aqui e lá, pulava feliz.
"Antes lindo do que cruel é meu amor...
Isso nao o isenta da crueldade.
Porém, o primeiro é maior!"
Pensava enquanto o mato começava a ficar denso.
Escoltado pelo farfalhar das folhas,
Pelos piados e chiados de criaturas que não conheciam amor,
Ajoelha-se.
Como eram parecidas aquelas ervas!
Flores de mesma tonalidade, de mesmo cálice.
O curioso é que uma curava e a outra matava.
E curar, sarar, reviver, sanar... Não interessava o rudimentar alquimista.
Ele queria aquela que tira a vida,
Aquela que compartilhava dos seus desejos...
Colhe-a.
Outra corrida feliz de volta à casa, sem nenhuma hesitação
Sem receios.
O homem ainda ardia, que morresse.
Sua amada esperava com água fervente, que tudo logo acabasse.
Ele lhe dá a erva e senta-se, que não risse.
Nem era tão bela assim sua amada.
Agora ali a mexer um chá que mataria seu fardo,
Suas mãos reluziam verdes com a mistura,
E o amor de Primo sempre a aumentar...
"Toma! Vais ficar melhor, não é Primo?", olhando para trás com um

sorriso amarelado.
Por um instante, veio arrependimento
"Vai sim...", era apenas impressão.
O doente toma da bebida... Sua expressão muda
Depois de segundos, muda novamente
E logo após, sua pele escurece e seus olhos fecham-se.
A mulher cai por cima do corpo, chorando
Primo solta uma gargalhada.
Percebendo o que ocorrera a mulher olha do chá de erva para Primo
De Primo para o chá da erva... E trêmula, beberica da mistura.
"Não! Não faz isso! Fiz isso por nós..."
Ela se vai.
A tristeza indescritível de Primo
Seu coração, nulo, sem peso, sem amor
E as possibilidades poucas de pensar,
Fazem com que ele mesmo prove com um último gole,
Deitado entre quem já havia amado e odiado
Como entre duas plantas, uma que queria e outra que queria morta
Mas agora de nada valiam pois uma erva-daninha nascera entre os dois
E entendia que ele mesmo era esta erva,
Que matou as outras maiores, mais vistosas
E no seu ciclo, agora seca, sem água. Morre, sem nada.

Luiz Victor 30/07/08

Mato

2008-07-10T18:51:00.000-07:00

"Sente, prova desse mato."
Há muito era vasto e verde.
Uma imensidão! Eram campos cobertos,
Abertos ao vento, foram tempos e tempos
Sempre uniforme, moldado pelos anos...
A mesma mão que cuidava, apoiava-se na relva
Tudo era uma ponte! Junto com a brisa vinham os sonhos
Os desejos, " Sente! Que cheiro! É o mato, mulher! Escuta..."
Piados, seus ecos, o balanço das árvores (belas!) precipitavam-se aos ouvidos
O senhor tão menino, ria da força destes estímulos e os sentia como nunca.
Duas fragéis criaturas ali, entregues ao mato, ao que este proporcionava.
E naqueles campos, deitavam-se sobre seus antepassados
Agora parceiros no crescer do mato, no equilíbrio da relva.
Sabiam que ali estavam reservados seus lugares
Cabendo aos seus filhos deitarem-se onde hoje se encontram.
Tudo! , mesmo sendo um ciclo, tudo para o senhor era único.
Como gostava da rotina, do cultivo, do seu mato!
Agarra firme as plantinhas, "Belas..."
Entre os dois, um aperto forte de mãos
Mas naquele momento afroxou-se, um braço cedeu.
Sorriso permanece no rosto, e se vai!
Para onde o mato guiava sua mente, talvez para o que inexiste.
Quando a mulher percebeu, com esforço, o abraçou
E não soltou até que o encontrasse...
Ou até que inexistisse.

Luiz Víctor 10/07/08

Lua

2008-07-01T20:48:00.000-07:00

"Encosta, luta, desvencilha-se , vem!
Quero você por perto sempre, vem!
Ainda é tempo, nem mesmo as luzes de cima acenderam-se
Nem passos acompanham os teus, vem!
Vem amiga, o tecido é escorregadio, as pedras lisas
A corda frágil, e só o meu amor difere;
Este não parece nem um pouco com tais objetos
E com ele o tecido se mantêm, as pedras me seguram
As cordas não desfazem-se; Vem amiga, vem!
Escuto daqui que queres vir, o palpitar vital denuncia tua vontade
Ele que deve fazê-la agir, vem!
A Lua cheia banirá teus medos, amiga.
Deus ajuda os que amam e os que fazem pelo amor...
A pôs lá hoje, encorajou-me hoje e o caminho é ameno.
Também dizem da beleza do Norte, amiga.
Ah! Se verdade? Vem! Saberemos se vermos!!
Ah! Se mentira? Deus é justo...
E locais belos encontraremos em qualquer lugar que formos!
Força a janela, amiga!
Olha para fora, minhas mãos tremem...
O amor é forte mas não desafia por completo nosso físico.
Quem dera se personificado... Teriámos um gigante...
Bem armado, robusto; Cordas e pedras seriam desnecessárias
Apenas ordenaria que derrubasse este castelo,
Que a trouxesse para mim. Seria fácil...
Como doem as mãos, amiga...
Peço que... Sim! Tu...
Meus olhos lacrimejam, amada... Tu és linda.
Estou tão no alto... Tão em cima! Que grande torre!
Mais perto da tua beleza, iluminada pela Lua!
Não hesita mais, amada, vem!
...!
Agora, amada, vem!
Não!... Não fecha a janela!!
Por favor, abra-a..."
E realmente era bem alto
Não sabia se chovia, ou se ele mesmo chorava
Mas o tecido era escorregadio, as pedras lisas, a corda frágil
As mãos tremiam.
Olhando a Lua, agora uma bola vilã
Um presente de um fantasma,
Uma esfera que brilhava, mas que ainda assim não o iluminava,
Desfez-se do seu amor como os dedos da corda
E da corda o parapeito
E do Mundo outro galã.

Luiz Victor 02/06/08

VIOLAÇÃO

2008-06-26T14:26:00.000-07:00

Certo da ausência de todos
Abre porta, abre porta, abre gaveta, abre diário.
Delicia-se com memórias e confissões
Perdido naquela noite, quarto alheio

Questionável atitude mantém
Preso à cama, preso à invisível lama...
Molha confissões e memórias no pranto
Quarto alheio, um barulho

Pergunta-se assustado, vê luzes pela sala
É ela.
Abre a porta.
Um susto, outro barulho, minha alegria
Violação.

Luiz Víctor /começo de 2007/

DUAS MOEDAS

2008-06-25T08:51:00.000-07:00

"São duas moedas, Macedo.
Apenas duas míseras moedas que te imploro.
Pedaços de metal para tu desprezíveis.
À mim, necessárias. E muito.
A criança morre, Macedo.
É fome que separa todas essas terras e também os muros.
O constante tilintar de um lado,
É abafado pelos gritos do outro.
Lamentos, precisamente.
Ah, Macedo, se mereço!
Quando o primeiro raio toca o chão de pedras
Já estou de pé, para a roça me vou.
E são horas várias de labuta
Debaixo de mais raios, e quando desaparecem é hora da saída.
Quanto a tu, Macedo, mereces?
Digo que não e o porquê sucede:
Acorda e come, vai para a capela se esconder do que é real
Pela tarde aplica as taxas à nós, escravos da cruz e da coroa
Aperta nossas gargantas e nos joga na parede.
E isto não dura mais do que refrescantes horas sentado,
A escrever os dados, os números, nossa sentença.
Ah, Macedo! O que diria mamãe?
Hoje com duas crias tão distintas e distantes
Tão separadas; são os muros. E não apenas eles.
Tua insensatez e hipocrisia nos desune...
Mas não importa, Macedo...
Desejo apenas duas míseras moedas.
Dá-me, irmão, o que te peço. Duas moedas..."
Com um gesto de mãos engorduradas
O gordo homem, com um riso mudo, abre a bolsa, começa a procurar.
E acha. Duas moedas amarelas, igualmente engorduradas.
Joga-as. O magro homem se abaixa, apanha-as.
Vira e começa a seguir para o portão, voltava para casa...
" E vai de graça, irmão?
Tem preço para tudo, não será diferente.
O gordo aqui, por mais que diga, é humano
E como humano, pecador, falho.
E continuo na falha. Persistir nela é meu direito.
Pois com muito esforço, comprei meu posto no divino
Minha cadeira, meu lugar. Está lá, guardado, reservado.
Quanto ao preço, pedinte miserável, estipulo meu prazer.
Tua mulher eu quero, como escrava, meu cão
Que seja menos que isso."
Pára de andar, volta a face.
"O que tu pedes, Macedo, me abala
Toma tuas moedas e delas faça bom proveito
E irei delvovê-las e fazer com que entendas
E também que reflita sobre os ensinamentos de nossa mãe
E que poupe-nos da sua vida miserável..."
Ao término da fala, já estava por cima.
Já esganava. Já o matava.
O fez.
E o destino do pedinte e dos seus, já entendia
Os guardas já vinham por trás e o sol se punha,
Macedo, no céu, regojiza do que comprara
Pedinte ao inferno se danara.

Luiz Victor 25/06/08

TERRA TRISTE, MAGRA

2008-05-23T16:05:00.000-07:00

"É pena, Velho.
O venerado gado já não corre,
As moscas já nos deixaram,
O sol castiga e já aparenta duplicar força.
Pena, Velho..."
Face escura, aleijado era só risos...
"Siô, na mais triste e magra terra já vivi
E foi lá que membros eu perdi.
Poderia ser tão ruim assim?
Um Velho o diz que não, Siô o diz que sim.
Mas na mais triste e magra terra já vivi...
Terra de esqueletos de gado,
Terra de gente inexistente,
Onde tudo que há é terra, onde nada que mexe é gente.
É pra lá de rio, é pra lá de água, é pra lá de mente...."

"Bobeira, Velho. Me conta....
Qual razão de não ter membros?"
"Siô, Velho não mente!
Foi algo chamado deste lado.
Ou destilado... Sou isento de culpa.
Fato é que depois de consumido saí de casa,
Deixando mulher, filho e algumas três moedas.
Risível. Mas tal qual é a vida, Siô.
Foi pra nunca mais voltar.
A noite, clara, fez da viagem sem matéria
(Talvez um cascalho, ou um vestígio de poeira... coisa pequena, sem valor)
Algo maior do que o trôpego viajante e pouco menor que a errada estranha sede do mesmo.
Fez-se acontecer após um baque surdo e uma garrafa que rolava.
E a Lua castigou o caminhar do intelecto, queimando como Sol queima.
Ardendo. Como só o Sol arde. E apenas Sol o faria.
Mas, Siô, era uma caminhada sem matéria, já foi dito
Fechava o dia em vários tempos e tempos de vários dias.
Começava tudo na mais triste e magra terra.
Lá vivi.
Sentia a letargia conhecida pela Química
E o tremor me tomava, por vezes
E era quando a terra se levantava em tempestade
E era quando seus rios nauseantes por dentro de mim corriam
Era quando transbordavam em insatisfação e desespero...
Quando era, Siô, o cessar da corrente?
Era quando a nascente já não tinha mecânica externa para estar em posição.
E aí era noite. Noite escura, de passos, rastejos bem marcados.
De conflitos entre terras, moradores que só desejam novamente luz do dia.
E ela chega. Pra novas tempestades e noite.
Na sequência, dia.
E o cliclo perpetua, cliclo imposto pela vontade.
Pela falta desta, na verdade.
Passava rápido o tempo, terra mudava.
Mais negra, sombria. Mudada, murcha.
Qual exterior estava.
Descuido que fez de vilã, não minha própria idiotice
Mas algo bem pequeno que os mals contatos transmitiam.
Chegara a um velho doente. Doença séria.
Dia, olho membro que não mais me servia.
Noite, outro cai em função de putrefata circulação
Dia, cai uma base e o chão me abraçava.
Noite, vai o último em inútil espasmo.
Gritei. No grito, veio resgate. Membros que me erguiam.
Membros que me tocavam.
Quando acordei, já não estava na mais triste e magra terra
Deixara por lá meus membros e deste lado restou a vitória.
Digo destilado.
E o Siô ainda me perguntará, me antecipo
Foi minha vontade restabelecida?
Não, Siô. Não.
É apenas uma questão da mecânica que move a nascente,
Que agora não tenho, que para o vilão perdi.
Aleijado sem escolha, sem corrente."

Luiz Victor 23/05/08

Confissão

2008-03-27T17:30:00.000-07:00

CONFISSÃO:ILUSÕES AMOROSAS AO PÉ DA SANTA IGREJA.

Pífio impasse ao ego,
Impasse pífio envolve meu ego...
Saber que ser amado é distante, Padre, dói!
E dói na base, desmorona o que um dia fora vida
Ataca a raiz, ataca meus pés, meu sustento...
E ataca também meu saber, que atraca no passado
Paralisa minhas funções e congela minhas memórias.
Ah, Padre! Como dói... Doem também as dores já doídas, tratadas, curadas.
Reabrem, sangram, Padre! Que conselho é útil à ferida pretérita?
Se já passara? Se já cessara? Se ja fechara?
Talvez diria que algum divino, um palpite dos céus....
Como se houvesse, Padre... Como se houvesse um outro ser gritando-me ordens
disfarçadas em palavras reconfortantes!
Pois digo que apenas Ela, só Ela o faz!
Por vezes, ao fim da tarde, Padre, tenebroso, chega o ápice da dor
E saio pela penumbra procurando o Nada escondido em Tudo...
Mas na verdade a procuro, Padre...
A impossibilidade do sucesso me fadiga
As lamparinas da cidade me convidam
As mãos acenam, os sons me movem
Imagens femininas distorcidas
Tarde. Onde está ela? Álcool.
Vago, vago... Toques e ilusão.
Por momentos a tenho, Padre.
Mas aquilo Tudo Nada passa de ilusão.

Luiz Víctor 27/03/08

MARIBEL E LUCINDA

2008-03-12T10:10:00.000-07:00

Frequentemente, cobertas por seus costumes
As duas freiras, gado e ovelha iam alimentar.
Na montanha, distante dos sons monótonos
Das canções e hinos a cada nota odiados.
E ali brincavam e por vezes se tocavam
Segurando o feno, trabalho tão amado.
O gado amansa, ovelhas as rodeiam
Assistindo toda a dança do poder de serem humanas.
Maribel, a mais pálida da dupla
Tange os bichos, isola a área, seu lugar.
E Lucinda já gozava de sua sombra
Ao ver a outra empenhada à assustar os animais.
Aproximam-se e se amam inocentes,
Despidas, descrentes daquilo que fora escrito.
E no convento, a velha madre enrugada
Tão sacra, pura, lacrada
Solta fogo pela vulva bulinada
A qual por anos constantemente lubrificada.

Luiz Víctor

Preço

2008-03-12T09:56:00.000-07:00

Do belo e velho padre Amigo
Pende o couro solto, murcho, digo:
Excretor exímio, apenas, nada mais.

O fato é que de sangue enchera
À tarde, sexta feira, igreja
É fato : enrubecera.

E o seu Ele havia transmutado
Ao ver com tal fascínio
Aquele menino.

Vil figura , disvirtua padre
Couro esquecido
Ajuda a levantar.

E como não bastasse a visão perversa:
Em mais baixo nível do móvel
Debruçada, criança procura seu terço...
BASTA!
E molha a cela do ex-murcho, que do dono, louco, eleva a vestimenta, puxa o ser, entregue sem receio, penetra o aro cheio de cabelo, o qual na praça, aidéticos possuiam....

De certo modo o povo não entende
Que padre Amigo, figura tão descente
Hoje definhe no hospital, doente.

Luiz Víctor

Rendição

2008-03-12T09:51:00.000-07:00

Sopra pó sobre o molhado, diabo!
Ri de mim que saio sujo e espancado,
E me escondo pra fugir de devaneios!

Como podes afirmar minha loucura,
Se tu , insano, acha graça em tiroteios!?

Pena da mãe que te pariu eu tenho
E nojo dos dois por seres mal-amado.

Livra-te desses viciosos pecados,
Para assim então poder me dar um beijo.

Luiz Víctor

Amor de verme

2008-03-07T18:19:00.000-08:00

Por vezes ignora
Mas de fato a mantem
Culpa quando vai embora?
Nunca, grita-lhe alguém

Alguém que sempre gritava
Alguém que sempre sofria
E de fato, escoltava
Minha culpa, minha agonia

Desassocia-las não podia
Porque matei-a, pai!
Uma por outra e só isso
É o que resta nada mais...

Que valia palavra ao seu toque?
Que valia um grito ao seu beijo?
Pois te digo, pai: Tudo....

Luiz Víctor

Incesto

2008-03-07T18:09:00.000-08:00

É visível o que queres
Vestes-te assim porque tu gosta
A culpa é sua e não dele...
É você que o seduz!

Cuspo em você bastarda
Nunca lhe quis e agora tenho motivos
Fui trocada pelo que criei...

Deitada escuto gemidos e choro
O pai geme, a filha chora
Mas o sentimento é inverso
Pois sei que tu assim o fazes.

Não me enganas com reclamações de dores
Nem com uma suposta fobia à presença dele
Agüenta agora...

Luiz Víctor

O contrário de cético

2008-03-07T18:04:00.001-08:00

Hoje abraço e escovo os cabelos de Satã
Porque previu vovó encarnada na pelugem branca do cachorro
Me restam 20 horas e alguns minutos e conheço o meu plano
Durmo 8 horas... Talvez 9 ou 10
Acordo e ponho vovó no colo.
Saio para pregar algumas verdades
O plano dos mortos é acordar e tomar o que é nosso
O que é de vocês
Pois me restam 7 horas e alguns minutos e sigo conforme planejara.
Vou pra casa e me tranco. Ninguém me entendeu.
Coitados... Não é mais um problema meu
Porque alguns minutos desapareceram e só me restam 7 horas.
Vovó degusta sua ração
Ela ordena que eu pegue a arma e vá dormir
Iria me avisar quando vovô precisasse
Alguns minutos voltam sem a companhia das horas
É o que resta
Vovó parece latir. Estranho e cômico minha vovó latindo.
Satã precisa do meu carinho
Porque assim previu vovó encarnada na pelugem branca do cachorro.
"BANG!"

Luiz Víctor

Egoísta

2008-03-07T18:03:00.001-08:00

Receio.
O medo ultrapassou os limites
Mas ela chora, grita...
Ocorre uma batalha dentro de mim
Voltar? Morte como consequência...
Seguir? Como posso abandoná-la?
Difícil. Mas ela não tem sorte.
Sigo...

Luiz Víctor